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Maintenant, elle paraissait soulagée. Elle restait immobile et fixait Bosmans de sesyeux clairs.- Il connaît ton adresse ?- Non.Ce type ne savait pas non plus où elle travaillait. Bosmans essayait de la rassurer.Paris est grand. Impossible de retrouver quelqu’un dans la cohue des heures depointe. Ils ne se distinguaient pas de la foule, tous les deux. Ils étaient des anonymes.Comment repérer une Margaret Le Coz ? Et un Jean Bosmans ? Il l’avait prise parl’épaule, ils marchaient le long de la rue des Perchamps. Il faisait nuit et ilss’efforçaient de ne pas glisser sur les plaques de verglas. Le silence autour d’eux.Bosmans entendait sonner la cloche d’une église. Il compta les coups à voix haute enla serrant plus fort contre lui. Onze heures du soir. À cette heure-là, seul le bar deJacques l’Algérien, rue Poussin, restait ouvert dans ce quartier. Bosmans se sentittrès loin de Paris.- Il n’y a aucune raison pour que quelqu’un te repère ici.- Tu crois ? »Elle regardait devant elle, d’un air inquiet, l’entrée de l’immeuble. Personne. D’autressoirs, elle n’y pensait pas. D’autres jours, elle lui demandait de venir sans faute lachercher à la sortie de son travail. Elle avait peur que le « type » n’ait retrouvé satrace. Il aurait voulu en savoir plus, mais elle était réticente à lui donner des détails. Etpendant les moments d’insouciance, Bosmans espérait qu’elle finirait par tout oublier.Un samedi soir, ils sortaient d’un cinéma à Auteuil. Elle lui avait dit qu’elle croyaitqu’un homme les suivait. Il s’était retourné, mais elle l’avait pris par le bras etl’entraînait pour qu’ils pressent le pas. Un homme marchait en effet à une vingtaine demètres, derrière eux, une silhouette de taille moyenne dans un manteau à chevrons.- On l’attend ? Demanda Bosmans d’un ton enjoué.Elle lui serrait le bras et le tirait en avant. Mais il ne bougeait pas. L’autre serapprochait. Il passa devant eux sans leur prêter attention. Non, heureusement, cen’était pas celui qu’elle croyait.De retour dans la chambre de la rue des Perchamps, il lui avait dit, sur le ton de laplaisanterie :- Et alors, ce type… j’aimerais quand même savoir comment il est… pour lereconnaître dans la rue…Un brun, d’une trentaine d’années, assez grand, le visage maigre. En somme,Margaret restait dans le vague en lui faisant ce portrait. Mais il continuait à lui poserdes questions. Non, cet homme n’habitait pas à Paris. Elle l’avait connu en provinceou en Suisse, elle ne se souvenait plus très bien. Une mauvaise rencontre. Et quelétait son métier ? Elle ne savait pas trop, une sorte de voyageur de commerce,toujours en déplacement dans les hôtels de province, et de temps en temps à Paris.Elle était de plus en plus évasive, et Bosmans devinait que pour combattre sa peurelle enveloppait cet individu d’une brume, elle dressait entre elle et lui une sorte devitre dépolie.