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- Alors, tu n’as rien à craindre, lui avait dit Bosmans. Il doit être là-bas en train demonter la garde jusqu’à la fin des temps.Elle avait éclaté de rire, ce qui avait rassuré Bosmans. Les deux autres aussil’attendaient peut-être à son ancienne adresse, pour lui demander encore de l’argent.Il les imaginait sur le trottoir, la femme aux cheveux rouges, la tête haute, en figure deproue, et l’homme toujours aussi raide dans sa cambrure de torero.- Et comment il s’appelle, ce type ? avait demandé Bosmans. Tu peux au moins medire son nom.Elle avait hésité, un instant. Une expression d’inquiétude avait traversé son regard.- Boyaval.- Il n’a pas de prénom ?Elle ne répondait rien. De nouveau, elle paraissait préoccupée. Bosmans n’avait pasinsisté. La neige tombait, cette nuit-là. Il suffisait, avait-il dit à Margaret, de sepersuader que l’on se trouvait très loin de Paris, à la montagne, quelque part enEngadine. Ces trois syllabes étaient douces à prononcer, elles vous apaisaient etvous faisaient oublier toutes les mauvaises rencontres.Boyaval. Il était content d’avoir mis un nom sur cet individu qui semblait tantpréoccuper Margaret. Une fois que l’on savait le nom, on pouvait affronter le danger. Ilse proposait, à l’insu de Margaret, de neutraliser ce Boyaval comme il avait neutraliséla femme aux cheveux rouges, sa mère, paraît-il, et l’homme vêtu de noir dont ilhésitait à dire s’il avait l’allure d’un prêtre défroqué ou d’un faux torero.Avec le temps… L’autre jour, il suivait la rue de Seine. Le quartier avait changé depuisl’époque lointaine de la femme aux cheveux rouges et du prêtre défroqué. Et pourtantil voyait s’avancer vers lui, sur le trottoir où il marchait, une femme de haute taille avecune canne. De loin il la reconnut, bien qu’il ne l’eût pas rencontrée depuis trente ans :celle qui, selon l’état civil, était sa mère. Elle n’avait plus les cheveux rouges, maisblancs. Elle portait un imperméable vert bouteille, de coupe militaire, des chaussuresde montagne, et sur le devant une sorte de besace, retenue par une courroie àl’épaule. Elle marchait d’un pas ferme. Apparemment, la canne ne lui servait à rien,une canne qui semblait plutôt un alpenstock.Elle aussi le reconnut. Il s’était arrêté à la hauteur de l’ancien café Fraysse et laregardait dans les yeux, pétrifié, comme s’il faisait face à une Gorgone. Elle ledévisageait, le menton tendu, d’un air de défi. Elle lui lança un flot d’injures dans unelangue gutturale qu’il ne comprenait pas. Elle leva sa canne et tenta de le frapper à latête. Mais il était trop grand et la canne vint heurter son épaule, lui causant unedouleur assez vive.Il se recula. Le bout ferré lui effleura le cou. Elle s’appuyait maintenant sur la canne,très raide, le menton toujours arrogant, et le fixait de ses yeux qui semblaient àBosmans beaucoup plus petits et plus durs qu’autrefois.Il s’écarta poliment pour lui laisser le passage.- Madame…