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impasse. À cette heure-là, il faisait nuit. À deux ou trois reprises, il était même venu lachercher dans son bureau, à cause du froid trop vif pour attendre dehors. Le premierimmeuble, à droite. On entrait par une porte très basse. Un escalier à doublemouvement où celui qui montait ne croisait jamais celui qui descendait. Et puisl’immeuble avait une autre porte cochère, rue de Valois. Il avait dit à Margaret, pourplaisanter, qu’elle n’avait rien à craindre du dénommé Boyaval. S’il la guettait dehors,elle s’échapperait par l’autre issue. Et s’ils se trouvaient par hasard dans l’escalierdouble, elle et Boyaval, ils ne se rencontreraient jamais et elle aurait le temps des’enfuir. Elle l’écoutait avec attention, mais ces conseils ne semblaient pas vraiment larassurer.Quand Bosmans venait la rejoindre, il traversait un hall aux murs couverts de casiersmétalliques et au centre duquel une grande table était encombrée de dossiers et declasseurs. Le téléphone sonnait sans que personne réponde. La pièce où elletravaillait était plus petite et sa fenêtre donnait sur la rue de Valois. La cheminée et laglace au-dessus de celle-ci indiquaient que ce bureau avait été autrefois unechambre. Les soirs où il se retrouvait là avec elle, avant qu’ils descendent l’escalierdouble et sortent par la rue de Valois, il avait la certitude qu’ils étaient hors du temps,et à l’écart de tout, peut-être encore plus que dans la chambre d’Auteuil.Le silence, le téléphone du hall qui sonnait pour rien, la machine à écrire sur laquelleMargaret achevait de taper un rapport, tout cela laissait à Bosmans une impression derêve éveillé.Ils rejoignaient la station de métro en suivant les arcades désertes du Palais-Royal.Bosmans se souvenait de la galerie marchande de cette station de métro en sedemandant si elle existait encore aujourd’hui. Il y avait là des magasins divers, uncoiffeur, un fleuriste, un marchand de tapis, des cabines téléphoniques, une vitrine delingerie féminine avec des gaines d’un autre temps, et tout au bout une estrade oùdes hommes, sur des fauteuils en cuir, se faisaient cirer leurs chaussures par desNord-Africains accroupis à leurs pieds. D’ailleurs, un panneau, au début de la galerie,portait cette inscription avec une flèche, qui intriguait Bosmans depuis son enfance :W-C. CIREURS.Un soir que Margaret et lui passaient devant cette estrade de W-C CIREURS avant dedescendre les escaliers qui menaient aux quais du métro, elle tira Bosmans par lebras. Elle lui dit à voix basse qu’elle avait cru reconnaître Boyaval qui se faisait cirerles chaussures, assis sur l’un des fauteuils.- Attends une minute, lui dit Bosmans.Il la laissa au seuil des escaliers et marcha d’un pas ferme en direction de W-CCIREURS. Un seul client, assis sur l’un des fauteuils de l’estrade, dans un manteaubeige. C’était un brun d’une trentaine d’années au visage maigre mais d’apparenceprospère. Il aurait pu tenir un garage du côté des Champs-Élysées ou même unrestaurant dans le même quartier. Il fumait une cigarette pendant qu’un petit hommeaux cheveux blancs, agenouillé, lui cirait les chaussures, et cela ne plaisait pas àBosmans, et même l’indignait. Lui, d’ordinaire si doux et si timide, il avait parfois debrusques accès de colère et de révolte. Il hésita une seconde, posa une main surl’épaule de l’homme et il y pressa très fort les doigts. L’autre lui jeta un regardstupéfait :- Vous allez me lâcher !