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La voix était dure, menaçante. Bosmans espéra de tout son cœur que cet individu fûtBoyaval. Il aimait voir le danger en face. Il relâcha la pression de ses doigts.- Vous êtes monsieur Boyaval ?- Pas du tout.L’homme se leva et se planta devant Bosmans dans une attitude défensive.- Vous en êtes sûr ? lui demanda Bosmans d’une voix calme. Vous n’êtes pasBoyaval ?Il dominait l’homme d’une tête et pesait plus lourd que lui. L’autre paraissait s’enrendre compte. Il restait muet.- Alors, tant pis.Il rejoignit Margaret au seuil de l’escalier. Elle était très pâle.- Alors ?- Ce n’est pas lui.Ils étaient tous deux assis sur l’un des bancs, en attendant la rame du métro. Ilremarqua que les mains de Margaret tremblaient légèrement.- Mais pourquoi tu as si peur de lui ?Elle ne répondait pas. Il regrettait que cet homme ne fût pas Boyaval. Il avait espéréen finir une fois pour toutes. C’était idiot, cette menace dans l’air, ce type présent maisinvisible qui la terrorisait sans qu’elle lui dise exactement pourquoi. Lui n’avait peur derien. Du moins le répétait-il à Margaret pour la rassurer. Quand on avait eu affairedepuis son enfance à la femme aux cheveux rouges et au prêtre défroqué, on ne selaissait impressionner par personne. Il le répétait encore à Margaret, là, sur le banc dumétro. Il voulait la distraire en lui décrivant ce couple qu’il devait encore affronter detemps en temps, au hasard d’une rue : l’homme avec sa brosse courte, ses jouescreuses, son regard d’inquisiteur; la femme au menton tragique, toujours aussiméprisante dans sa veste afghane… Elle l’écoutait et finissait par sourire. Il lui disaitque tout cela n’avait pas beaucoup d’importance, ni ces deux individus qui lepoursuivaient de leur hostilité sans qu’il comprenne pourquoi et lui réclamaient chaquefois de l’argent, ni Boyaval, ni rien. D’un jour à l’autre, ils pouvaient quitter Paris pourde nouveaux horizons. Ils étaient libres. Elle hochait la tête comme s’il l’avaitconvaincue. Ils restaient assis sur le banc et laissaient passer les rames du métro.Quelqu’un lui avait chuchoté une phrase dans son sommeil : Lointain Auteuil, quartiercharmant de mes grandes tristesses, et il la nota dans son carnet, sachant bien quecertains mots que l’on entend en rêve, et qui vous frappent et que vous vouspromettez de retenir, vous échappent au réveil ou bien n’ont plus aucun sens.Il avait rêvé cette nuit-là de Margaret Le Coz, ce qui lui arrivait rarement. Ils étaienttous les deux assis à une table du bar de Jacques l’Algérien, la table la plus proche dela porte d’entrée, et celle-ci était grande ouverte sur la rue. C’était une fin d’après-midid’été et Bosmans avait le soleil dans les yeux. Il se demanda si son visage était celuid’aujourd’hui ou bien celui de ses vingt et un ans. Certainement le visage de ses vingt