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des Terreaux jusqu’au quai Saint-Vincent, le long de la Saône. Elle sent bien quequelqu’un l’accompagne de loin, mais elle ne peut pas l’identifier à cause de la brume.Son père qu’elle n’a jamais connu ? Elle traverse le pont et se retrouve place Saint-Paul. Elle ne détache pas les yeux de la grande horloge lumineuse de la gare. Elleattend quelqu’un, sur les quais, un train qui vient d’Allemagne. Sa mère se marie avecun garagiste de la Croix-Rousse qu’elle n’aime pas. Pensionnats à Thônes et à LaRoche-sur-Foron. Elle coupe définitivement les ponts avec sa mère. À Annecy, elleobtient ses premiers emplois chez Zuccolo et, l’été, à la buvette du Sporting. Elle estengagée comme serveuse chez Fidèle Berger et travaille à la librairie de la Poste. Onne veut pas d’elle à l’hôtel d’Angleterre. Elle occupe une place de gouvernante àLausanne auprès des deux enfants d’un monsieur Michel Bagherian.Une fille marchait devant Bosmans en poussant une voiture d’enfant et elle avait, dedos, la même silhouette que Margaret. Il ne connaissait pas ce parc, surl’emplacement des anciens entrepôts de Bercy. Là-bas, de l’autre côté de la Seine, lelong du quai qui ne s’appelait plus de la Gare, des gratte-ciel. Il les voyait pour lapremière fois. C’était un autre Paris que celui qui lui était familier depuis son enfanceet il avait envie d’en explorer les rues. Cette fille, devant lui, ressemblait vraiment àMargaret. Il la suivait tout en gardant entre elle et lui la même distance. La voitured’enfant qu’elle poussait d’une seule main était vide. À mesure qu’il traversait le parcsans la quitter des yeux, il finissait par se persuader que c’était Margaret. Il avait lu, laveille, un roman de science-fiction, Les Corridors du temps. Des gens étaient amisdans leur jeunesse, mais certains ne vieillissent pas, et quand ils croisent les autres,après quarante ans, ils ne les reconnaissent plus. Et d’ailleurs il ne peut plus y avoiraucun contact entre eux : Ils sont souvent côte à côte, mais chacun dans un corridordu temps différent. S’ils voulaient se parler, ils ne s’entendraient pas, comme deuxpersonnes qui sont séparées par une vitre d’aquarium. Il s’était arrêté et la regardaits’éloigner en direction de la Seine. Il ne sert à rien que je la rattrape, pensa Bosmans.Elle ne me reconnaîtrait pas. Mais un jour, par miracle, nous emprunterons le mêmecorridor. Et tout recommencera pour nous deux dans ce quartier neuf.Il longeait maintenant la rue de Bercy.Il était entré la veille dans l’un de ces cafés où l’on consulte Internet. Le nom «Boyaval », qu’il avait oublié ou plutôt qui étai resté « dormant », comme les noms detrès anciennes familles de l’aristocratie anglaise qui disparaissent pendant des sièclesparce qu’elles n’ont plus de descendants, mais ressurgissent un jour, brusquement,sur l’état civil de nouveaux venus, ce nom, Boyaval, était reparu du fond du passé.Une météorite tombée devant lui au bout de quarante ans de chute. Il avait tapé sur leclavier : « Pages blanches ». Puis : « Boyaval ». Un seul Boyaval à Paris et danstoute la France. Boyaval Alain. Agence immobilière, 49 rue de Bercy.Dans la vitrine étaient exposées, sur un panneau, des photos avec les prix desappartements à vendre. Il poussa la porte. Un homme était assis au fond de l’agence,derrière un bureau métallique. À droite, plus près de la vitrine, une jeune fille rangeaitdes dossiers sur des étagères.- Monsieur Boyaval ?- Lui-même.Bosmans se tenait là, figé, devant le bureau. Il ne savait quoi dire. L’autre avait levé latête vers lui. C’était un homme aux cheveux blancs coiffés en brosse longue, aux yeuxgris.