Neil_Strauss_The_Game-Ebook-Gratuit_co

« Imagine un peu : Mystery, le super-héros. » Ledit Mystery s’est mouché
dans une loque de mouchoir. « Je pourrais avoir mon dessin animé, ma bd, ma
figurine et mon film. »
Tout à coup, un policier (du moins un type en uniforme) s’est planté devant
notre voiture, un radar à la main. Nous roulions à quatre-vingt-dix, nous dit-il –
dix kilomètres/heure au-dessus de la limite. Au bout de vingt minutes, et contre
un bakchich de deux dollars, il nous a laissés filer. Nous plafonnions alors à
soixante-quinze, mais quelques minutes plus tard, un autre flic nous a demandé
de nous arrêter, pour le même motif. Nous n’avions aperçu aucun panneau, mais
il affirmait que la vitesse limite avait changé depuis un demi-kilomètre.
Dix minutes plus tard, délestés de deux dollars supplémentaires, nous
repartions – à cinquante-cinq, par précaution. En un rien de temps, le même
manège s’est reproduit, mais cette fois parce que nous roulions en dessous de la
vitesse minimale. C’était bien le pays le plus corrompu au monde.
« Il faut que je prépare un spectacle d’une heure et demie. D’abord, un
corbeau survole les spectateurs et va se poser sur la scène. Là – badaboum – il se
transforme en moi. »
À la frontière (enfin !), deux policiers armés nous ont demandé nos papiers.
Nous leur avons montré nos visas moldaves, ils nous ont dit que nous n’étions
plus en Moldavie. Ils nous ont montré un passeport local – un vieux document
datant de l’ère soviétique – et ont gueulé quelque chose en russe. D’après
Marko, ils voulaient que nous retournions au poste de contrôle sur le Dniestr (à
trois pots-de-vin de là) pour obtenir des papiers en règle.
« Je m’habillerai en Mystery, avec bottes à semelles compensées et tout le
tralala. Finis les costumes trois pièces. J’aurai le look gothique, celui des clubs.
Je leur parlerai de mon enfance, quand je jouais dans le grenier avec mon frère et
que je rêvais d’être magicien. Et là je remonte dans le temps, je me transforme
en gosse. »
Quand Marko a refusé catégoriquement de faire demi-tour, le policier a sorti
son arme, l’a braquée sur lui, puis lui a demandé des clopes.
« Où sommes-nous ? lui fit Marko.
— À Pridnestrovskaia », répondit fièrement le flic.
Vous n’aviez jamais entendu parler de Pridnestrovskaia (la Transnistrie, en
français) ? Pas de panique, nous non plus. La Transnistrie n’est pas plus
reconnue au niveau diplomatique qu’elle ne figure sur les cartes et dans les
guides. Mais quand un douanier vous braque son flingue sur le ventre, la
Transnistrie devient d’un coup très réelle.