Neil_Strauss_The_Game-Ebook-Gratuit_co

— Encore heureux ! Il a bousillé ma vie et celle de ma mère. » Mystery a
relevé son chapeau. Les larmes lui faisaient comme des lentilles de contact,
incapables de couler. « La nuit, je restais allongé dans mon lit à me demander
comment je pourrais le tuer. Quand j’allais vraiment mal, je m’imaginais dans sa
chambre lui fracassant le crâne avec une pelle avant de me suicider. »
Il s’est interrompu et s’est essuyé les yeux du revers de sa main gantée.
« Quand je pense à mon père, je pense violence. Je le revois cogner des gens
quand jetais tout petit. Le jour où on a dû tuer notre chien, il a pris son flingue et
lui a fait sauter la cervelle devant moi. »
Le douanier est ressorti du bureau et a fait signe à Marko de descendre de
voiture. Ils ont brièvement discuté ; puis Marko lui a donné quelques billets.
Pendant que nous attendions de juger l’efficacité de ce pot-de-vin de quarante
dollars – un mois de salaire à en Transnistrie –, Mystery s’est ouvert à moi.
Son père était un émigré allemand qui le maltraitait et l’humiliait. Son frère,
de quatorze ans son aîné, était homo. Et sa mère s’en voulait de l’avoir pourri
d’amour afin de compenser la violence de son mari. Du coup, pour équilibrer,
elle n’avait jamais été proche de Mystery. Toujours puceau à vingt et un ans, il
s’était inquiété d’une éventuelle homosexualité. Alors, dans un accès de
déprime, il avait entrepris d’élaborer ce qui devint la méthode Mystery. Il
consacrait sa vie à rechercher l’amour que ses parents ne lui avaient jamais
accordé.
Deux autres pots-de-vin identiques, à deux autres personnages, nous ont
permis de passer la frontière. Accepter l’argent ne leur suffisait jamais. Chaque
pot-de-vin a demandé une heure et demie de palabres. Qui sait, ils essayaient
peut-être de nous donner le temps de nous connaître, Mystery et moi ?
Quand enfin nous sommes arrivés à Odessa, nous avons évoqué la
Transnistrie avec la réceptionniste de l’hôtel. Elle nous a expliqué que ce pays
était le fruit d’une guerre civile moldave, provoquée en grande partie par
d’anciens apparatchiks communistes, l’élite de l’armée et les bérets noirs
nostalgiques des grandes heures de l’URSS. L’endroit ne connaissait aucune
règle, c’était le Far West du bloc de l’Est, un pays que peu d’étrangers osaient
visiter.
Quand Marko lui apprit notre aventure à la frontière, elle répondit :
« Vous n’auriez pas dû lui demander de vous arrêter.
— Pourquoi ?
— Parce que là-bas, ils n’ont pas de prisons.
— Et qu’est-ce qu’ils auraient fait de nous ? »