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Chapitre 7
My father died when I was forty
And I couldn’t find a way to cry
Not because I didn’t love him
Not because he didn’t try
I’d cry for every lesser thing
Whiskey pain and beauty
But he deserved a better tear
And I was not quite ready
Ces paroles retentissaient dans le salon. Mystery était couché dans la fosse
aux coussins, son ordi sur le torse. Il passait en boucle cette chanson de Guy
Clark.
Il semblait avoir besoin d’attention. Alors je me suis approché de lui et lui en
ai donné.
« Mon père est mort », a-t-il annoncé d’une voix blanche. Je ne savais dire
s’il était triste ou non. « Il était temps. Ça s’est passé très vite. Il a eu une
nouvelle attaque, il est mort à 10 heures ce matin. » Je me suis assis près de lui et
l’ai écouté parler. Spectateur de lui-même, il déconstruisait de façon analytique
ses émotions tout en les ressentant.
« J’avais beau m’y être préparé, ça fait bizarre. Comme quand Johnny Cash
est mort. On sait que ça va arriver, mais ça provoque quand même un choc. »
Toute sa vie, Mystery avait haï son père et souhaité sa fin. Mais une fois son
vœu exaucé, il était perdu, presque gêné d’être triste malgré lui.
« les seules fois où on était complices, c’était lorsqu’une belle fille
apparaissait à la télé. On échangeait un regard, on se rinçait l’œil en silence. »
Quelques jours plus tard, nous organisions le premier sommet de la drague.
Des quatre coins du monde, des V2D venaient proposer leur contribution, et
plusieurs centaines de PMF en voie de guérison se massaient dans notre salon
pour les écouter. Nos colocataires Playboy et Xaneus, formés par Papa et Tyler
Durden à la fonction d’instructeur, ont ouvert les débats.