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Chapitre 12
« Celle-ci, c’est pour la vésicule biliaire, m’a expliqué Courtney Love en me
plantant l’aiguille dans la jambe.
— Euh, tu crois pas qu’il vaudrait mieux laisser ça à un professionnel ?
— Je fais ça depuis que je suis toute petite. Mais là, tu es le premier à qui je
le fais depuis un bon moment. » Elle remua l’aiguille. « Dis-moi quand tu la
sens. »
Aïe. Une décharge électrique, OK. Ça suffit.
Mon interview de Courtney Love s’était transformée en soirée pyjama
surréaliste. En soixante-douze heures, je n’ai quitté son loft à Chinatown que
pour aller chercher à manger. Dans les 465 m 2 du loft ne trônaient qu’un lit, une
télé et un canapé.
Vêtue d’un t-shirt et d’un pantalon de jogging, Courtney se cachait : des
paparazzi, de son manager, du gouvernement, de la banque, d’un homme, d’ellemême.
J’étais en boxer, sur le canapé, une dizaine d’aiguilles fichées dans le
corps. Au fil des heures, les abords de son lit s’étaient couverts de miettes, de
mégots, d’habits, d’emballages alimentaires, d’aiguilles et de bouteilles de
bière ; dans le même temps, ses doigts et orteils s’étaient noircis de crasse. Elle
avait peur ne serait-ce que de répondre au téléphone, au cas où on l’appellerait
pour « lui apprendre des conneries sur un truc à la con ».
Nous étions face à face : journaliste et rock star, joueur et partenaire.
Elle a inséré le DVD de Boogie Nights dans son lecteur, puis a grimpé sur le
lit et s’est pelotonnée sous une couverture sale. « Les mecs avec qui je sors, je
leur demande toujours “C’est quoi, ta plus grande peur ?” Mon dernier en date,
c’était de perdre pied, et c’est ce qui lui arrive en ce moment. Le réalisateur de
clips qui m’obsède ces temps-ci, c’est l’échec. Et moi, je vis la mienne : la perte
de pouvoir. »
De tous ses problèmes, celui qui semblait la dévorer était d’ordre
sentimental. Le réalisateur de clips ne retournait pas ses coups de fil. Toutes les
femmes connaissent cette situation, qu’elles soient belles ou laides, célèbres ou
anonymes.