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Chapitre 3
À mon retour de San Francisco, où Juggler était la seule personne avec qui
j’aie passé la nuit, j’ai reçu un appel de Ross Jeffries :
« J’organise un atelier ce week-end. Si tu veux, tu peux y assister
gratuitement. Au Marriott Hôtel de Marina Beach, samedi et dimanche.
— Avec joie. Compte sur moi.
— Juste une chose : tu me dois des soirées. De bonnes soirées
hollywoodiennes avec des nanas canon. Tu me l’as promis.
— Ça marche.
— Et avant de raccrocher, n’oublie pas de me souhaiter bon anniversaire.
— C’est ton anniversaire ?
— Oui. Ton gourou de la foune a quarante-quatre ans. Et cette année, ma
plus jeune prise en avait vingt et un. »
Je ne me doutais pas qu’il m’invitait à son séminaire non pas comme
étudiant mais comme proie.
Je suis arrivé à l’hôtel le samedi après-midi et me suis retrouvé dans une
salle de conférences normale, le genre éclairage agressif et murs couleur
moutarde, qu’on croirait prévus pour des salamandres plutôt que des êtres
humains. Des hommes étaient assis à des tables blanches rectangulaires tournées
vers le devant de la salle : des étudiants à cheveux gras, des adultes à cheveux
gras et quelques dignitaires à cheveux gras – des cadres de grandes entreprises et
même du ministère de la Justice. Devant eux, notre maître de la drague,
squelettique et tous pores dehors.
Il expliquait à son assistance la méthode d’hypnose qui consiste à placer des
citations dans la conversation. Une idée est d’autant plus acceptable, affirmait-il
en arpentant la salle, qu’elle vient d’un tiers. « L’inconscient parle en termes de
contenu et de structure. Si vous lancez un scénario par les mots, « Un ami me
disait justement », la partie critique de l’esprit de la fille s’est éteint. Vous me
suivez ? »
Il cherchait du regard une réponse dans la salle. C’est alors qu’il m’a aperçu,
assis au dernier rang, entre Grimble et Twottimer. Il s’est interrompu. Je sentais