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« Les gars, si vous attendez que je crève, préparez-vous à poireauter un bout
de temps », a-t-elle commencé. J’étais le journaliste ; je représentais l’ennemi.
« Ma grand-mère n’est morte qu’à cent deux ans. »
Les V2D appellent ça un bouclier de salope. Ces attaques n’avaient rien de
personnel, elles constituaient un mécanisme de défense. Courtney ne me
déboussolerait pas si facilement. Je devais établir un contact, lui prouver que
j’étais humain, pas une sangsue de plus.
« La mienne, de grand-mère, me donne encore des cauchemars, ai-je dit. La
dernière fois où j’ai failli la voir, on prévoyait d’aller à l’Art Institute de
Chicago. Et j’ai grillé cette opportunité parce que je voulais faire la grasse
mat’. »
Nous avons bavardé un moment. Courtney n’aimait pas trop sa famille.
C’était un bon début.
Un peu plus tard, j’ai touché le point d’accroche. Courtney a levé les yeux
vers moi et s’est dévoilée. Elle a rougi, les muscles de ses mâchoires se sont
contractés, et des larmes ont coulé le long de ses joues. « J’ai besoin qu’on me
sauve, a-t-elle pleurniché. Il faut que tu m’aides. »
Là, le rapport était établi.
Rapport égale confiance plus bien-être.
À la fin de l’heure prévue, Courtney m’a proposé d’échanger nos numéros.
Elle a dit qu’elle m’appellerait dans la soirée pour compléter l’interview. Quel
soulagement : une discussion dans les locaux d’une maison de disques, ça ne
donne pas un profil passionnant. Tom Cruise, lui, au moins m’avait initié à la
moto et à la scientologie.
Un peu plus tard, j’ai croisé de vieux copains de fac au SoHo House, un club
privé dans le quartier des abattoirs à Manhattan. Je ne les avais pas revus depuis
mon entrée dans la communauté, et c’est à peine s’ils me reconnaissaient. Ils ont
passé une demi-heure à me rappeler combien j’étais timide et introverti. Puis ils
ont parlé boulot et cinéma. J’ai essayé de participer à la conversation, mais
j’avais du mal à me concentrer. Les mots rentraient dans mes oreilles et s’y
accumulaient comme des bouchons de cire. J’avais l’impression de ne plus être
des leurs. Par chance, une Amazone avec des cuisses aussi épaisses que des
troncs d’arbre et une poitrine refaite a longé notre table. Elle me dépassait d’une
bonne tête et avait l’air pompette.
« Z’auriez pas vu une fille coiffée d’un chapeau de cow-boy noir ? elle a
demandé avec un accent allemand saccadé.
— Restez donc ici. Vous vous éclaterez plus que parmi vos copines. »