Il raccolto - Sardegna Cultura

E ringraziare che tenne (la regola del tre in tre!), se no
questo gioco sai quante volte può capitare che s’abbia a fare?
E anche può capitare che cresca a tal punto che si debba infrenarlo,
bisogna che si tendano teli di sacco dalla parte del
vento a schermo dei ventilanti, pensa se è un lavorare.
Qui no, quanto a tenere, tenne da galantuomo. Ma per
il resto, che Dio lo fulmini, quant’è di sollievo a chi è intento
a tribolare così sull’aia, con la frescura che porta. Spirava da
est, caldo, fiaccante. Recava con sé, nell’altissimo, voli di nuvolette
bianchicce, innumerevoli simili a piume; come se, per
dire, spennassero in cielo oche, per un banchetto di quelli, e
le piume, dalle cucine, le sbattessero giù, l’immondezzaio che
è il mondo. E questa condizione del cielo, quei vapori che
non paravano, rifrangevano anzi come tanti piccoli specchi i
raggi del sole, crescevano l’afa e il patire degli uomini.
Comunque, passa e ripassa, dallo sbattere delle pale il
grano a poco a poco veniva fuori: nudo, rossiccio, gremito.
Sembrava ghiaia, tritume di porfido. Meravigliava che per
questo, un breccino di questa fatta, fosse stato tanto sudare
sperare e aspettare. E avessero, per questo, lavorato non solo
gli uomini, ma le forze del suolo, le piogge, i venti, insomma
dato mano e cielo e terra.
Tanto più che sui bordi dell’aia, dove veniva ammassata,
la paglia formava ormai delle alte pile, ravvicinate e numerose.
Ben altra vista. Erano volumi piramidali fulgenti di oro
massello; creavano, per quanto effimere, miraggi faraonici.
L’ultimo atto fu quando il grano fu passato al crivello.
Si fa per mondarlo delle residue impurità. Si piantano
nel grano stesso tanti bastoni forcuti, si appendono a un
dente di questi altrettanti crivelli per modo che restino sbiechi,
si versa dentro i crivelli il grano e si setaccia, svuotando
via via il crivello della mondiglia. È l’ultima ripulitura.
E fatto anche questo il grano venne ammassato in un
monte solo.
E allora finalmente si vide.
Un cono enorme alto franoso, sul quale qualcuno – e chi,
se non lui? Ma Giuanni Cinus, incarnazione di Dio! – saliva a
fatica a piantare là in cima, è l’usanza, un bidente. Non un
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tridente, un bidente. Un simbolo. Contro l’invidia la jettatura
il malocchio, tie’ queste corna. Che preservino il grano e diano
a Giuanni Cinus, a scorno di chi gli vuol male, il modo di
goderne in pace e in salute e così sia.
E gli dicevano adesso per stuzzicarlo:
«Quante quadre avete detto che saranno, compare Cinus?».
Sicuro, tronfio, sbruffone, lui sparava:
«Quattromilaottocentootto!».
Quelli:
«Anche le otto, lasciamo?».
Lui:
«Anche le otto».
Era pronto su questa cifra a scommettere? Tutto quello
che volevano, era pronto. Che margine di errore era disposto
a concedere? Trenta, quaranta quadre, cinquanta al massimo.
Su quattromilaottocento? Su quattromilaottocentootto,
per essere precisi, bestie che erano. E la posta, qual era la
posta? La fissassero loro, minchioni; chi è che lanciava la sfida?
Ma lui come lui, cos’è ch’era disposto a dare, caso che
perdesse?
La risposta era tracotante, orgogliosa, da eroe:
«Questo!» e additava il gran mucchio del grano, l’intero
raccolto.
«Tutto?» osservavano increduli.
«Tutto» replicava infilando i pollici negli spacchi ascellari
del giustacuore e tamburellando con le altre dita sul
petto; e poi chiedeva: «E voi che offrite?».
Divertiti si arrendevano a tanta spavalderia:
«Canzoni» dicevano.
Proprio nei giorni che ventilavano, Momo si sentì male.
Non mangiava non beveva non si muoveva dal suo saccone.
Tre giorni durò così. Il quarto fu assalito da convulsioni.
Rabbrividiva e tremava tutto, si scuoteva, sbavava. A un certo
punto si irrigidì, gli occhi gli si rovesciarono e cominciò a
stridere i denti che spaventava. Un’altra crisi, insomma.
Gli stavano intorno in molti, le donne principalmente,dato
che si temeva potesse da un momento all’altro dare
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