Il raccolto - Sardegna Cultura

Pòrcina, già nelle prime pagine del romanzo, in una giornata
novembrina, ha una «specie di “visione”» che poi continuerà
a ricordare: «un’“imbriacata”, … così lui stesso diceva,
frutto del sole che lo stordiva e della stanchezza che gli spezzava
le ossa». È la visione di uno straordinario e felice esito
del suo lavoro, secondato da piogge e venti favorevoli nelle
fasi più delicate e con tanto, tantissimo grano da festeggiare
con il banchetto tradizionale nel giorno dell’inserro. Ma nella
visione di Giuanni Cinus, che puntualmente si avvererà,
manca la dimensione drammatica che accompagnerà il suo
“raccolto”: solo il lettore, col senno di poi, potrà coglierne
qualche segnale premonitore sia nell’accenno alla dinìa, al
fato, sia nell’improvviso apparire di Pasqua che chiama il
padre «alla disperata», da lontano, svegliandolo dal sogno ad
occhi aperti. Si potrebbe ricordare che anche in Perdu, nel
sogno iniziale del bambino, che vede e sente bestie feroci, e il
nonno tra queste, che fanno del male a sua madre, c’è già la
chiave anticipatrice e premonitrice rispetto all’intera vicenda.
In questo secondo romanzo però visioni e fantasie dei due
personaggi principali sono ben lontane dall’esaurirsi in alcune
pagine emblematiche: attraversano costantemente i loro
pensieri, ne determinano un che di svagato e distratto, in un
agire che, soprattutto in Pasqua, appare spesso come il risultato
di uno stato alterato di non totale presenza a se stessi.
Emblematica in questo senso è la lunga descrizione narrativizzata
del ballo tondo. Le fasi del ballo sono osservate prima
dall’esterno, da sotto il palco, dalla ragazza sconvolta per
l’incontro inatteso con Fieli Pòrcina. Ma poi la descrizione
procede in modo via via più coinvolto e interno al ballo stesso,
dato che Pasqua, come in trance, sale sul palco, balla e
non riconosce in Fieli il ballerino con cui si esibisce in un
duetto. Il ritmo incalzante assunto dalla descrizione finisce
per corrispondere a quello del ballo stesso, vibrante e passionale,
al di là dell’apparente immobilismo delle posture contraddetto
dal movimento velocissimo e abilissimo dei piedi
dei ballerini. Le fasi del ballo tondo, che mai era stato descritto
con altrettanta precisione ed efficacia, sono illustrate
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in tutta la loro metaforicità di avances, corteggiamento, seduzione
e coinvolgimento amoroso, oltre che nell’intreccio di
amore e morte cui sembrano alludere. Solo che poi, per Pasqua
che balla, tali simboli si traducono in realtà, e il suo
ballo culmina nella promessa della donazione totale di sé a
un partner in cui lei vede con l’immaginazione il suo Fieli,
senza accorgersi che proprio con Fieli sta ballando.
In una scrittura letterariamente raffinata e insieme capace
di aderire credibilmente allo sguardo e/o alla voce dei
personaggi, ricorrendo a una lingua che non rifugge né dagli
inserti dialettali, né da espressioni colte e talvolta auliche, il
romanzo è ben lungi dal trattare in modo convenzionale sia
la storia narrata sia l’ambiente in cui essa si sviluppa. È un
ambiente sardo cui il narratore/autore guarda con distacco
spaziale e insieme con adesione emozionale (non a caso dice
spesso laggiù da noi dato che, quando scrive il romanzo,
Rombi non vive più da tempo nell’Isola); è un mondo che
l’autore conosce bene e che risulta reinventato da tale conoscenza
diretta, sfuggendo così ai luoghi comuni che spesso,
nella stessa narrativa prodotta in Sardegna, sono rimbalzati
da una pagina letteraria all’altra nel trattarne; ed è un
mondo che, nel contempo, è attraversato dalla vocazione modernamente
visionaria di Paride Rombi. Un autore tutto da
riscoprire e da includere con il debito rilievo nel novero dei
migliori tra gli scrittori nati in Sardegna e che alla Sardegna
hanno guardato per ambientarvi la propria narrativa.
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Cristina Lavinio