Il raccolto - Sardegna Cultura

ovesciato egli bocconi, restavano vanamente protese in avanti,
raspando appena, stancamente, il terreno.
Quell’onda arricciata crollante ghiacciata in quel punto:
là.
Paradossali preziosi secondi – e nessuno che si scuotesse,
facesse qualcosa, gridasse almeno – impiegati freneticamente
da Momo per ricaricare il fucile.
E di nuovo puntava.
Si era accorto con folle lucidità, che Fieli Pòrcina era
sfuggito ai suoi colpi. Ed era lui, invece, che voleva vedere
abbattuto. E nient’altro che questo contava, ora.
Lo scovava, difatti: occhi pungenti di pietra splendevano
come diamanti.
I colpi questa volta distinti: due colpi, due tempi.
Liberarsi di ’Ntoni, prima, presto.
Questi veniva infatti finalmente all’assalto, si era rotolato
pur atterrito fin presso il padre, aveva capito che il vecchio
era morente. E urlava scannato, ora, trattosi in piedi e
scattato in avanti. Uccidere Momo, ucciderlo, è pazzo, pazzamente
pensava. E così si slanciava, come un pazzo, contro
il fratello. E Momo simmetrico pazzamente pensava disfarsi
di ’Ntoni: pàm.
’Ntoni si piegò, come avesse una fitta all’inguine, si torse
curiosamente e crollò come un sacco rotolandosi infine a
terra e così restituendosi di traverso accanto al padre.
Sbarazzatosi di ’Ntoni, Momo aggiustò la mira, fra i
corpi stesi, su Fieli Pòrcina, sapeva dove era.
Il colpo partì, le sue mani forse non strinsero con sufficiente
fermezza l’arma, e il calcio di questa, come già l’altra
volta gli venne a sbattere violentemente contro la chiostra dei
denti, secco e brutale come una mazzata. Svenne e non seppe
più nulla.
Accorrevano soltanto ora, finalmente riscossi, i soccorritori.
E Momo, ormai già a terra, veniva aggredito, pestato,
calcagnato selvaggiamente. «È indemoniato, è indemoniato»
gridavano «è l’Inimico!».
Ma Momo era sicuro, prima di perdere conoscenza, che
il vero bersaglio questa volta non lo aveva mancato.
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Senonché, ancora una volta – la seconda nello spazio di
pochi minuti – una forza disperata si era intromessa fra la
morte e Fieli Pòrcina. Ed era, come già prima, la prontezza di
Pasqua Cinus.
Forse il balzo che essa fece stavolta non fu neppure consapevolmente
diretto a salvare la vita del giovane. Forse Pasqua
cercò la morte sua stessa, resa folle da ciò che aveva, se
non veduto, intuito.
Sta di fatto che come vide essere l’arma nuovamente
puntata da questa parte, riuscì a gettarsi con rapidità prodigiosa
in avanti e di lato, un salto obliquo, finendo per ricadere
a valanga sul dorso di Fieli Pòrcina.
Il piombo, così, passò, ma lui non ne ebbe danno. Lei,
gli era stata di schermo. Lei, ricevette per lui il colpo. In tal
modo egli fu salvo.
Quanto a lei, il proietto l’andò a colpire di striscio sul
volto, proprio in corrispondenza del setto nasale e degli occhi.
Sentì come dei denti d’arpione – le grinfie di ferro di
una “mano di ferro” – arrivare sugli occhi e graffiare e stracciare.
Poi anch’essa perdette i sensi e, precipitando nel buio,
credette fosse giunto in quest’altra maniera anticipata e inattesa,
l’abbraccio sconosciuto.
I suoi occhi soltanto, invece, morirono, non lei. I morbidi
miti tristi-ridenti occhi; quelli per i quali aveva detto una
volta a Fieli Pòrcina: perché ho soltanto due occhi, se i miei
occhi ti piacciono? Morirono.
E anche quell’altra segreta vita, morì, che era in lei. L’essere
che nell’occulto ancora fabbricava se stesso.
Ecco dunque il bilancio complessivo di quell’annata, il
giorno dell’inserro, sull’aia di Giuanni Cinus.
Lui, Giuanni Cinus, freddato quasi di schianto dalla prima
schioppettata di Momo. Il petto gli fu quasi squarciato. Il
sangue rigagnolò, il tempo che si rapprese, fin sulle pietre dell’aia,
mescolandosi ai chicchi di grano che lui stesso vi aveva
sparsi. Rovesciando i termini di una frase da lui detta a proposito
del vino che sarebbe stato servito al banchetto, si vide
che non vino come sangue fu versato quel giorno, ma sangue
come vino, ché giusto era rosso e porporino, il sangue, come
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