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muoiono se mangiano... ma non smetterebbero mai di mangiare!

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IL GRANDE BOSCO<br />

<strong>di</strong> Fiorella REY DI VILLAREY<br />

(Torino)<br />

Il grande bosco respira<br />

muto e <strong>se</strong>greto<br />

nell’aria tremula.<br />

Le <strong>di</strong>ta nere delle ra<strong>di</strong>ci<br />

s’allungano nell’ombra,<br />

affiorano e par che affon<strong>di</strong>no<br />

nella coltre degli aghi.<br />

Le chiome altissime<br />

in cerca <strong>di</strong> luce<br />

che sfugge all’abbraccio<br />

e penetra in lame dorate,<br />

for<strong>ma</strong>ndo <strong>se</strong>ntieri <strong>di</strong> sole<br />

nella cattedrale dei pini.<br />

Le colonne brunite dei tronchi<br />

vibrano piano<br />

memoria dell’antico retaggio<br />

<strong>di</strong> portare le vele <strong>ma</strong>estre<br />

sul <strong>ma</strong>re.<br />

Con passo <strong>di</strong> danza<br />

un giovane cervo s’avanza<br />

il bianco specchio<br />

luccicante nell’ombra.<br />

Ecco, ha <strong>se</strong>ntito il mio odore.<br />

Dovrebbe fuggire,<br />

come i saggi del branco<br />

gli hanno in<strong>se</strong>gnato.<br />

Si cela soltanto <strong>di</strong>etro il tronco<br />

e <strong>non</strong> sa che le orecchie<br />

ne sbucano fuori.<br />

Poi s’allontana con flem<strong>ma</strong><br />

altero nel silenzio del bosco<br />

Il Salotto degli Autori<br />

- 20 -<br />

SAPPIAMO AMARE CON PAROLE<br />

AMARE… <strong>di</strong> Anna BRUNO<br />

(Som<strong>ma</strong>vesuviana - NA)<br />

Ci affatichiamo a parlar d’amore<br />

nel Tempo che ha oscurato le comete,<br />

profanato pre<strong>se</strong>pi e devastato culle<br />

e reso brulle le strade del cuore,<br />

<strong>ma</strong> è un bran<strong>di</strong>r parole come spade<br />

per strade che <strong>non</strong> offrono rifugio<br />

e nell’indugio la sosta fa paura<br />

come tana <strong>di</strong> <strong>ma</strong>lefica creatura.<br />

Sappiamo a<strong>ma</strong>re con parole a<strong>ma</strong>re<br />

che ruotano su giostra saracena<br />

nel sicuro schianto del toccarsi appena<br />

<strong>se</strong> priva d’ar<strong>ma</strong>tura è la ventura.<br />

Ci arrabattiamo per accenti nuovi<br />

che tra rovi procedano spe<strong>di</strong>ti,<br />

<strong>ma</strong> feriti li salviamo a stento<br />

dal tra<strong>di</strong>mento della borra insana.<br />

Dal fondo melmoso <strong>di</strong> frasi stantie,<br />

da spudorate spie s’alzano le parole<br />

spandendo <strong>ma</strong>lìe <strong>di</strong> trepidanti fole.<br />

E bivaccando tra fatui <strong>se</strong>ntimenti<br />

ai venti <strong>di</strong>sper<strong>di</strong>amo il nostro <strong>di</strong>re<br />

su quest’amore che <strong>non</strong> vuol morire,<br />

<strong>ma</strong> si trascina intorno a fuochi spenti.<br />

HO RACCOLTO SASSI<br />

<strong>di</strong> Cristina MANTISI (Savona)<br />

Ho raccolto sassi, piatti e levigati,<br />

rubandoli a composizioni del <strong>ma</strong>re,<br />

incastonati sulla rena bagnata.<br />

Ne <strong>se</strong>nto, al tocco, ancora<br />

la percezione della sabbia,<br />

all’odore, il profumo dell’oceano,<br />

all’u<strong>di</strong>to, il rumore dell’onda in attesa,<br />

sospesa lontana, arrotolata e sbuffante<br />

come un cavallo che scalpita.<br />

Ho raccolto sassi sul <strong>se</strong>ntiero del monte,<br />

piccole creste <strong>di</strong> punte per inventare paesaggi.<br />

Ne <strong>se</strong>nto, al tocco, la roccia sotto le <strong>di</strong>ta,<br />

all’odore, il profumo dei pascoli alti,<br />

all’u<strong>di</strong>to, il soffio del vento<br />

e le sue scorribande tra i passi.<br />

Ho raccolto sassi nella <strong>ma</strong>cchia <strong>di</strong> timo,<br />

sculture bucate, lasciate dal <strong>ma</strong>re<br />

a offrire conchiglie odoro<strong>se</strong> <strong>di</strong> pini.<br />

Ne <strong>se</strong>nto, al tocco, la sabbia <strong>di</strong>menticata,<br />

all’odore, l’aro<strong>ma</strong> d’acqua sal<strong>ma</strong>stra,<br />

all’u<strong>di</strong>to, il sospiro dell’onda obliata nel tempo<br />

tra piccole viole all’ombra dei lecci.<br />

Nei giar<strong>di</strong>ni <strong>di</strong> pietra cerco la mia ani<strong>ma</strong><br />

e <strong>se</strong>guo, nei tuoi occhi,<br />

il volo <strong>di</strong>steso del falco.

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