muoiono se mangiano... ma non smetterebbero mai di mangiare!

TI HO INVOCATO
di Clelia PALOMBO (Trevozzo – PC)
Ti ho invocato Pace,
ascoltando e provando le mie ragioni
e nel silenzio di disadorno splendore:
deserto, crudo, il mio cuore si è rivelato.
Ho invidiato tutto di te:
la libertà
l’allegria,
la serenità,
la forza pura della passione,
la dignità,
l’idea.
E vergognoso il pianto
ha tradito le mie paure, le mie insicurezze.
Nuda,
sola,
sbandata,
ho riconosciuto la tua tenacia
contro ogni forma di umana miseria e nefandezza
e unbrivido di accorata pietà
ha concesso che il tuo amore mi stupisse
e trasformasse me in vita.
NOTE D’ARPA
di Barbara PARUTTO (TO)
Senza questa voce
esile come un raggio di luna
potrei dissolvermi
al primo sbuffo di vento
o celarmi fra le nebbie
e tramontare con le stelle.
Come acqua sgorgherei
confondendomi fra i flutti
senza più coscienza dei confini.
Sarei solo una scintilla,
caduca cometa,
traccia d’arcobaleno
che svanisce
dopo il temporale.
Ma ho parole da gridare!
Innalzo allora al creato
questo inerme canto;
lacrime fan vibrare
le corde di un’arpa
che m’accompagna
in un sommesso pianto.
Il Salotto degli Autori
IN MEMORIA DI HANADI TAYSIR
JARADAT (4 ottobre 2003)
di Leonardo TOMASETTA (Genova)
Un urlo dentro,
un addio alla vita, al mondo,
che esplode insieme a te, Hanadi,
figlia di tante madri innocenti,
che hanno vissuto trovandosi
dalla parte sbagliata,
ignare di negare,
con la loro esistenza,
altre donne, altri bambini,
che in quella stessa terra erano nati,
e vi sono tornati profanati
da un orrendo misfatto:
l’olocausto dei padri.
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SCORRONO IN FILA INDIANA
di Donato VOLANTE
(Rovigo)
Scorrono in fila indiana
silenziosi e sornioni
i tronchi massicci e scuri
dei platani
che cingono i bordi di questa strada.
Hanno ascoltato le lunghe storie
degli ignari passanti
mentre si nutrivano
con le loro lunghe radici
saldamente attaccate alla terra,
con le foglie ingiallite
riscaldate dal respiro della gente
ai primi freddi dell’autunno.
Testimoni insensibili dello scorrere del tempo:
soldati schierati come guardiani
di una strada culla di vita
che ferve tra cielo e terra,
ma anche tinta di sangue
e stridore di metalli
cozzati nel buio di un sabato notte.
Tutto cambia
nel breve frullo d’un battito d’ali.
Non c’è più fretta ora
il cammino si arresta:
manca la calda carezza
delle mani protese sul viso di un figlio.
Prosegue il cammino,
nel cuore è rimasta solo pietra.