As Flores do Mal - Charles Baudelaire

Cumpri vosso destino, almas desordenadas,E fugi o infinito que trazei em vós!O LETESVem ao meu peito, ó surda alma ferina,Tigre adorado, de ares indolentes,Quero os meus dedos mergulhar frementesNa áspera lã de tua espessa crina;Em tuas saias sepultar bem juntoDe teu perfume a fronte dolorida,E respirar, como uma flor ferida,O suave odor de meu amor defunto.Quero dormir o tempo que me sobre!Num sono que ao da morte se confunde,Que o meu carinho sem remorso inundeTeu corpo luzidio como o cobre.Para engolir-me a lágrima que escorreO abismo de teu leito nada iguala;O esquecimento por teus lábios falaE a águas do Letes nos teus lábios corre.O meu destino, agora meu delírio,Hei de seguir como um predestinado;Mártir submisso, ingênuo condenado,Cujo fervor atiça o seu martírio,Sugarei, afogando o ódio malsão,Do mágico nepentes o conteúdoNos bicos desse colo pontiagudo,Onde jamais pulsou um coração.A QUE ESTÁ SEMPRE ALEGRETeu ar, teu gesto, tua fronteSão belos qual bela paisagem;O riso brinca em tua imagemQual vento fresco no horizonte.A mágoa que te roça os passosSucumbe à tua mocidade,À tua flama, à claridadeDos teus ombros e dos teus braços.