As Flores do Mal - Charles Baudelaire

A minha alma, melhor que na morna estação,Suas asas de corvo abrirá na amplidão.Por certo ao coração, todo coisas esquálidas,Sobre quem desce há muito o frio das nevadas,Rainhas da atmosfera, ó estações descoradas,Nada é mais doce que as vossas trevas tão pálidas,Se a dois e dois por noite, após um triste ocaso,Dormimos nossa dor por um leito de acaso.SONHO PARISIENSEA Constantin GuyE desta terrível paisagem,E que jamais mortal olhou,Esta manhã ainda a imagemVaga e longe, me arrebatou.O sono é de milagres pleno!Por um capricho singular,Tinha eu banido do terrenoO vegetal irregular,Pintor de genial fantasia,Sentia em meu quarto sem preçoA embriagante monotoniaDa água, do metal e do gesso.Babel que é toda colunatas,Era um palácio indefinido,De piscinas e de cascatasSobre o ouro fosco e o ouro brunido;Depois as cataratas densas,Como cortinas de cristal,Eram fascinações suspensasPelas muralhas de metal.Havia mais: colunas frescasQue os tanques quietos circundavam;Alvas náiades gigantescasComo mulheres, se miravam.Ia a água em azuis borbotõesEntre verdes e róseos cais,E por léguas que eram milhõesPara os confins do nunca mais;