As Flores do Mal - Charles Baudelaire

São mistério, a esplender de invencível encanto,Àquele que o Infortúnio austero sempre aleita!De Frascati defunto a Vestal namorada;Sacerdotisa e atriz... e de que o apontadorSomente sabe o nome, ó doce evaporada,A que Tívoli outrora deu sombra de flor.Todas me ebriam mas entre as que são mirradas,Hás as que, ao transformar em mel a dor e a morte,Dizem à própria dor que sempre as fez aladas:"Possas levar-me ao céu, hipogrifo tão forte."Uma que, amando a pátria, a desgraçada inválida,Outra, que seu esposo amargou tanto e tanto,Outra, que por seu filho é a Madona ferida,Poderiam fazer um rio com seu pranto.IIAh, que eu sempre segui as minúsculas velhas!Ao poente um outra vi, à hora em que o sol se esquiva,Ensangüentado o céu de feridas vermelhas,Sentando-se num banco, e só e pensativa,Para o concerto ouvir, tão rico de metal,Dos soldados que assim enchem as solidões,E que na tarde azul tornando a alma imortalVertem qualquer heroísmo em nossos corações.Outra, orgulhosa ainda e sentindo o compasso,Hauria avidamente este guerreiro coro;Tinha um olhar igual ao de uma águia, e tão lasso,Tinha a fronte marmórea e feita para louro!IIIAssim ides a andar, sem queixumes, estóicas,Pelo terrível caos destes aglomerados.Mães feridas, que sois levianas ou heróicas,Cujos nomes outrora eram sempre citados.Vós que fostes a glória ou que fostes a graça,Ninguém vos reconhece! Um bêbado incivilVos insulta ao passar de um amor que é chalaça;Roja-se aos vossos pés o menino mais vil.Tendes pudor de ser, sombras encarquilhadas,Tímidas, a vergar, ides costeando os muros;E ninguém vos saúda; a que sois destinadas?Restos de humanidade e para o céu maduros!