As Flores do Mal - Charles Baudelaire

Mas do que as máquinas do inferno,Jamais, em verão ou inverno,Conheceu o amor verdadeiro,Com os seus negros alvoroços,Seu cortejo infernal de espantos,Seus frascos de veneno e os prantosDe seus ruídos de cadeia e de ossos!Eis-me liberto e satisfeito!Irei beber muito esta tarde;Depois, sem medo e sem alrde,Farei deste solo o meu leito,E dormirei bem como um cão!Um carros de rodas pesadasCheio de pedras das calçadasUm enraivecido vagão,Partir-me-ão a fronte que odeia- Um prêmio dos delitos meu -Mas zombo de tudo, de Deus,De Satanás, da Santa Ceia!O VINHO DO SOLITÁRIOO olhar tão singular de um mulher galanteQue para nós desliza à feição de alvo raioQue a Lua ondeando envia ao lago num desmaio,Quando ela vem banhar a beleza hesitante;A última ficha às mãos do último jogador,Um beijo libertino da magra Adelina,Os sons de uma canção enervante de fina,Como o grito a morrer de desumana dor,Isto não valerá, ó garrafa profunda,Os bálsamos de amor que na pança fecundaGuardas ao coração dos pobre poetas teus!Tu lhe dás esperança e vida e mocidade;- E o orgulho, este tesouro da mendicidade,Que nos torna triunfais, semelhantes a Deus!O VINHO DOS AMANTES