As Flores do Mal - Charles Baudelaire

MADRIGAL TRISTEIQue me importa que saibas tanto?Sê bela e taciturna! As doresÀ face emprestam certo encanto,Como à campina o rio em pranto;A tempestade apraz às flores.Eu te amo mais quando a alegriaTe foge ao rosto acabrunhado;Quando a alma tens em agonia,Quando o presente em ti desfiaA hedionda nuvem do passado.Eu te amo quando em teu olharO pranto escorre como sangue;Ou quando, a mão a te embalar,A tua angústia ouço aflorarComo um espasmo quase exangue.Aspiro, volúpia divina,Hino profundo e delicioso!A dor que o teu seio lancinaE que, quando o olhar te ilumina,Teu coração enche de gozo!IISei que o peito, que palpitaÀ sombra de amores passados,Qual uma forja ainda crepita,E que a garganta enfim te habitaAlgo do orgulho dos danados;Mas enquanto, amor, no que sonhasDo inferno a imagem não for dadaE dessas visões tão medonhas,Em meio a gládios e peçonhas,De pólvora e ferro animada.Sempre de todos te escondendo,Denunciando em tudo a desgraçaE à hora fatal estremecendo,Não houveres sentido o horrendoAperto do asco que te abraça,Não poderás, rainha e escrava,