As Flores do Mal - Charles Baudelaire

Escalo o dorso aos vagalhões entrelaçadosQue a noite me vela;Sinto que em mim ecoam todas as paixõesDe um navio aflito;O vento, a tempestade e suas convulsõesNo abismo infinitoMe embalam. Ou então, mar calmo, espelho austeroDe meu desespero!SEPULTURASe em lúgubre noite de assombroUm bom cristão, por caridade,Sepulta ao pé de um velho escombroTeu corpo inflado de vaidade,À hora em que as estrelas gravesFecham seus olhos sonolentos,A aranha urdirá suas caves,Como a serpente seus rebentos;Ouvirás cada ano que passaEcoar no teu crânio em desgraçaO uivo dos lobos carniceirosE das ferozes bruxas hiantes,A esbórnia das velhas bacantesE o vil complô dos trapaceiros.UMA GRAVURA FANTÁSTICAEste espectro invulgar tem apenas por traje,A ornar-lhe a fronte nua qual grotesco ultraje,Um medonho diadema herdado ao carnaval.Sem espora ou chicote, ele instiga o animal,Como ele a um tempo apocalíptico e esquelético,A espumar pelas ventas como um epiléptico.Cavalgam ambos rumo às cúpulas do espaço,Calcando o azul do céu com temerário passo.O cavaleiro brande um sabre que resplendeSobre as turbas sem nome que o corcel ofende,E a sós percorre, como um rei que o lar visite,O imenso e frio cemitério sem limite,Onde repousa, à luz de um sol pálido e terno,Quanto povo existiu, desde o antigo ao moderno.O MORTO ALEGRENa planície em que o lento caracol vagueia,Quero eu mesmo cavar um buraco bem fundo,Onde possam meus ossos repousar na areia,