As Flores do Mal - Charles Baudelaire

Apóia as mãos à mesa, as mangas arregaça,Glorifica-me após e serás mais contente.Acenderei o olhar de tua bem-querida;Ao teu filho darei os músculos e as cores,Serei para este fraco atleta desta vidaÓleo a robustecer bíceps de lutadores.Eu tombarei em ti, vegetal ambrósia,Precioso grão que atira o eterno Semeador,Para que nosso amor desemprenhe a Poesia,Brotando para Deus como uma rara flor!"O VINHO DOS TRAPEIROSMuita vez ao rubor de um revérbero e a um vento,Que à chama sempre é um golpe e o cristal um tormento,Bem num velho arrabalde, amargo labirintoDe humanidade a arder em fermentos de instinto,Há o trapeiro que vem movendo a fronte inquieta,Nos muros a apoiar-se e como faz um poeta,E sem se incomodar com os guardas descuidosos,Abre o seu coração em projetos gloriosos.Ei-lo posto a jurar, ditando lei sublime,Exaltando a virtude, abominado o crime,E sob o firmamento - um pálio de esplendor -Embriagar-se à luz de seu próprio valor.Estes, que a vida em casa enche de desenganos,Roídos pelo trabalho e as tormentas dos anos,Derreados sob montões de detritos hostis,Confuso material que vomita Paria,Voltam, cheios de odor de pipas e barrancos,E seguem-nos os que a vida tornou tão brancos,Bigodes a tombar como velhos pendões;Os arcos triunfais, as flores, os clarõesSe erguem diante do olhar, ó solene magia!E na ensurdecedora e luminosa orgiaDo clarim e do sol, do grito e do tambor,Eles trazem a glória ao povo ébrio de amor!E assim é que através desse terrestre solo,O vinho é ouro a rolar, fascinante Pactolo;Pela garganta humana ele canta os seus feitosE reina por seus dons como os reis mais perfeitos.