As Flores do Mal - Charles Baudelaire

Volúpia, abre-me a tua teia,Toma o perfil de uma sereiaFeita de carne e de veludo,Ou verte enfim teu sono mudoNo vinho místico e disforme,Volúpia, espectro multiforme!A LUA OFENDIDAÓ Lua que em recato amavam nossos paisNos píncaros do azul, onde harém sorridente,Os sóis vão te seguir, com seu cortejo ardente,Querida Cíntia, luz das furnas ancestrais,Não vês, em sua alcova próspera, os casaisA dormir, pondo à mostra o esmalte de seu dente?O poeta cuja fronte o poema pensa e sente?Ou sob a relva o amor das víboras fatais/Sob o teu fulvo dominó, com pés de lã,Irás, como antes, do crepúsculo à manhã,Beijar de Endimião o pálido feitiço?- "Vejo-te a mãe, filho de um século em desgaste,Que exibe em seu espelho um rosto já sem viçoE que com arte apruma o seio que sugaste!"A THÉODORE DE BANVILLE1842Empunhaste da Deusa a cabeleira ondeanteCom tamanho vigor que de vós se diria,Ante essa bela indiferença e ar de mestria,Ser um jovem rufião a subjugar a amante.Tenho no olhar o fogo da precocidade,Haveis hasteado o vosso orgulho de arquitetoEm construções cujo equilíbrio ousado e inquietoFaz ver como será vossa maturidade.Poeta, este sangue que nos foge eu não restauro;Foi por acaso então que o traje do Centauro,Que em córregos de treva as veias transformava,