As Flores do Mal - Charles Baudelaire

E a alma grave do corpo imitava a porfiaDa luta que travava a lâmpada com o dia.Como um rosto a chorar e que à brisa se enxuga,Havia o tremor no ar dos objetos na fuga,Lasso era o homem de ler como a mulher de amar.As mansardas além pareciam fumar.As mulheres do amor com seu olhar febrilDormiam a roncar o seu sono imbecil;As pobres, arrastando os seios frios, magros,Sopravam seus tições e seus dedos amargos.Era a hora em que, no frio e miserável quarto,Se acrescentava a dor das mulheres no parto;Um soluço cortado e por sangue espumoso,Cantava o galo ao longe, a ferir o ar brumoso;A névoa - um vasto mar - banhava os edifíciosE os homens, a morrer no fundo dos hospícios,Davam seu estertor, mas em soluços falhos;Voltavam os rufiões, roídos de trabalhos.A aurora, tiritando em seu vestido aberto,Ia lenta a avançar sobre o Sena deserto,E os olhos esfregando, o sombrio ParisApanha a ferramenta, operário feliz.O VinhoA ALMA DO VINHOCantava a alma do vinho à tarde nas botelhas:"Homem, eu ergo a ti, que és deserdado e triste,De minha prisão vítrea e de ceras vermelhas,Um canto fraternal que só de luz consiste!Sei de quanto precisa a colina acendidaDe amargura, de suor e do sol mais ardentePara que esta alma seja e que eu palpite em vida;Mas eu nunca serei ingrato ou inclemente,Sempre sinto prazer imenso quando desçoUma garganta humana usada de refregas,Sempre um cálido peito é um sepulcro sem preçoEm que eu vivo melhor que nas frias adegas.Ouves dominicais refrões bem como a GraçaDa esperança que vibra em meu seio fremente?