As Flores do Mal - Charles Baudelaire

Entre frascos sutis, estofos laminadosE móveis os mais voluptuosos,Estatuetas, painéis, vestidos perfumados,Dobrando-se até o chão, suntuosos,E por um quarto onde, como em estufa, o arÉ o mais perigoso e fatalEm que os buquês morrentes são, a agonizar,No seu sepulcro de cristal,Cadáver sem cabeça expande onda tristonhaSobre o travesseiro encharcadoDe sangue rubro e vivo e em que se nutre a fronhaCom a mesma avidez do prado.Como as vagas visões e que a sombra procria,Que aos olhos são rígida algema,A cabeça e os anéis da madeixa sombriaE o que tem de preciosa gema,Sobre o criado mudo estão como um ramúsculo,E vazio de pensamentos,Um olhar vago e branco, assim como um crepúsculo,Escapa dos seus olhos cruentos.No leito, o tronco nu ostenta sem pudorE no mais completo abandonoA beleza fatal e o secreto esplendorDas perfeições de que ele é dono;Sua meia rosada e de ouro em sua pernaFicou como fica a saudade.A liga, olho secreto, arde feito lanterna,Darda olhar de diamante e jade.O aspecto singular de sua solitudeE o de um retrato langoroso,De olhar provocador como a sua atitude,Revela um amor tenebroso,A alegria culposa, a de uma orgia estranha,Tonta do beijo que fascina,Esta que um anjo mau jubiloso acompanha,A olhar das dobras da cortina;Entretanto, a quem vê esta elegância de hética,Do ombro o contorno árduo e sutil,O seu porte irrequieto e sua anca esquelética,Como um irritado réptil,Ela é jovem demais! - Sua alma exasperada,