As Flores do Mal - Charles Baudelaire

Ou grãos que em rítmica cadência alguém agitaE à joeira deixa novamente.As formas fluíam como um sonho além da vista,Um frouxo esboço em agonia,Sobre a tela esquecida, e que conclui o artistaApenas de memória um dia.Por trás das rochas, irrequieta, uma cadelaEm nós fixava o olho zangado,Aguardando o momento de reaver àquelaCarniça abjeta o seu bocado.- Pois há de ser como essa coisa apodrecida,Essa medonha corrupção,Estrela de meus olhos, sol da minha vida,Tu, meu anjo e minha paixão!Sim! Tal serás um dia, ó deusa da beleza,Após a bênção derradeira,Quando, sob a erva e as florações da natureza,Tornares afinal à poeira.Então, querida, dize à carne que se arruína,Ao verme que te beija o rosto,Que eu preservarei a forma e a substância divinaDe meu amor já decomposto!DE PROFUNDIS CLAMAVIImploro-te piedade,a Ti, razão de amor,Do fundo abismo onde minha alma jaz sepulta.É uma cálida terra em plúmbea névoa oculta,Onde nadam na noite a blasfêmia e o terror;Por seis meses um morno sol dissolve a bruma,E durante outros seis a noite cobre o solo;É um país bem mais nu do que o desnudo pólo- Nem bestas, nem regatos, nem floresta alguma!Não há no mundo horror que comparar se possaÀ luz perversa desse sol que o gelo acossaE à noite imensa que no velho Caos se abriu;Invejo a sorte do animal mais vil,Capaz de mergulhar num sono que o enregela,Enquanto o Dédalo do tempo se enovela.O VAMPIROTu que, como uma punhalada,Em meu coração penetrasteTu que, qual furiosa manadaDe demônios, ardente, ousaste,De meu espírito humilhado,