As Flores do Mal - Charles Baudelaire

Os rins em mágicas fagulhas se distendem,E partículas de ouro, como areia fina,Suas graves pupilas vagamente acendem.OS MOCHOSSob os negros teixos que habitam,Alinham-se os mochos em fila.Como a dos deuses, a pupilaLhes arde em fogo. Eles meditam.E imóveis permanecerãoAté o momento agonizanteEm que, tangendo o sol rasante,As trevas tudo engolfarão.Sua atitude aos sábios ensinaQue aqui lhe cabe como sinaTemer o caos e o movimento;Bêbado de uma sombra fútil,O homem maldiz o atrevimentoDe haver ousado um passo inútil.O CACHIMBOSou o cachimbo de um autor.Vê-se, ao contemplar me semblanteDe cafre ou de abissínia errante,Que muito fuma meu senhor.Quando ele está cheio de dor,Sou como a choça fumeganteOnde a comida aguarda o instanteEm que regressa o lenhador.Sua alma embalo docementeNa rede azul e movediçaQue em minha boca o fogo atiça.E entorno um bálsamo envolventeQue ao coração lhe trás a calmaE lhe dá cura aos males da almaA MÚSICAA música me arrasta às vezes como o mar!No encalço de um astro,Sob um teto de bruma ou dissolvido no ar,Iço a vela ao mastro;O peito para frente e os pulmões enfunadosTal qual uma tela,