As Flores do Mal - Charles Baudelaire

E em que pese a neve e a miséria,Dança o cancã das ilusões,Tua perna robusta e aérea;A pele seca e já sem graça,Como as que murcham e descoram,Até do suor se fez escassaE os olhos vítreos já não choram.(E todavia ela tem graça!)IIIngênua, vais direta ao Diabo!Contigo iria, de bom grado,Se esta medonha pressa, ao cabo,Não me deixasse emocionado.Vai-te sozinha, pois, ao Diabo!Meu rim, meu pulmão, meu jarrete,Nada me deixa honrar, enfim,A este Senhor; como compete."O que é uma lástima, ai de mim!"Dizem meu rim e meu jarrete.Mais do que eu sofro ninguém sofrePor não poder ir aos sabásE ver, quando ele solta o enxofre,O imundo beijo que lhe dás!Mais do que eu sofro ninguém sofre!Pôs-me o Demônio em afliçãoPor não servir-te de guaridaE por pedir-te demissão,Tocha do inferno! Vê, querida,Quanto me custa essa aflição,Pois uma vez que há muito te amo,Sempre razoável, procurandoDo Mal a essência que proclamoE a um único monstro adorando,Então, de fato, ó monstro te amo!VERSOS PARA O RETRATO DE HONORÉ DAUMIEREste de quem te esboço o vultoE que, com sua arte ferina,Rir de nós mesmos nos ensina,É um sábio ao qual se deve o culto.