As Flores do Mal - Charles Baudelaire

E para o ódio afogar e embalar o ócio imensoDesta velhice atroz que assim morre em silêncio ,Gerou o sono, Deus, de remorso tocado;O homem o vinho criou, filho do sol sagradoO VINHO DO ASSASSINOLivre! Minha mulher é morta!Bebo o que o cálice contém.Quando eu voltava sem vintém,Gritava só der ver-me à porta.Tenho de um rei todo o esplendor;O ar é puro, o céu admirável...Tínhamos verão tão amávelQuando eu caí morto de amor!A sede atroz que me faz loucoQuem a pudera amortecer?Só o vinho que pode caberNa sua tumba e não é pouco;E joguei-a de um poço ao fundo,Joguei mesmo em seguida a cordaComo os calhaus de sua borda.- Há de esquecer-se dela o mundo!Por nossas juras de alegria,(E não juramos nunca em vão!)Para nossa conciliaçãoComo aos tempos de nossa orgia,Implorei dela uma entrevistaÀ tarde numa estrada escura,E veio a aluada criatura!(Todo o mundo é louco ou artista).Ainda ela era a mais garrida,Embora bem fatigada! EEu ainda a amava; eis por queLhe disse: parte desta vida!Quem me compreenderá? Um somente,Do mundo da embriagues, mesquinho,Pensará, nas noites de doente,Fazer um sudário do vinho?Este crápula tão traiçoeiro