As Flores do Mal - Charles Baudelaire

Como a esqualo a dormir no pélago profundo.Odeio o testamento e a tumba me nauseia;Ao invés de implorar uma lágrima ao mundo,Prefiro em vida dar aos corvos como ceiaOs trapos que me pendem do esqueleto imundo.Ó vermes! Vós a que não chegam luz ou ruído,Eis que vos toca um morto alegre e destemido;Filhos da podridão, demiurgos do artifício,Vinde pois sem remorso ungir-me os membros tortos,E dizei-me depois se resta algum suplícioA este corpo sem alma e morto dentre os mortos!TONEL DO ÓDIOO Ódio é o tonel das pálidas Denaides frias;Por mais que da Vingança o braço rubro e forteDerrame-lhe às entranhas ermas e sombriasBaldes cheios de sangue e lágrimas da morte,O Diabo lhe abre furos nunca imaginados,Que verteriam séculos de esforço e suor,Mesmo que à vida ela trouxesse os condenadosPara o corpo infligir-lhes castigo maior.O Ódio é um ébrio perdido ao fundo da taverna,Que sente sua sede emergir do licorE ali multiplicar-se qual hidra de Lerna.- Mas quem bebe feliz verá seu vencedor,E ao Ódio resta apenas a amarga certezaDe saber que jamais dormirá sob a mesa.O SINO RACHADOÉ doce e amargo, quando a neve cai lá fora,Ouvir, ao pé do fogo que crepita e esfuma,Aflorar lentamente as lembranças de outroraAo som dos carrilhões que ressoam na bruma.Bendito o sino de garganta vigorosaQue, apesar da velhice, alerta e bem disposto,Fielmente emite sua nota religiosa,Como um velho soldado atento no seu posto.Minha alma está rachada, e quando, em agonia,Quer povoar de canções o azul da noite fria,Ocorre muita vez que a voz se lhe enfraqueceComo o espesso estertor de um corpo que se esquece,Junto a um lago de sangue e de humanos destroços,E que sucumbe, inerte, entre imensos esforços.