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Daß hie und da eine Geistreichigkeit (mühsam genug mag sie ausgebrütet
sein) gesagt wird und eine Figur, wie die des tuberkulösen
Kindes, ergreift — nun, es hört ja auch alles auf, wenn auf einer
Berliner Bühne ein Stück nur aus Unmöglichkeiten bestände!
— —
Das Rufzeichen an der Wand gehört natürlich dem Original und drückt
offenbar (nebst meiner eigenen Schand) nichts anderes als Kretinismus aus
und zwar den bekannten, der jede Wand mit Irgendetwas versehen muß, mit
Attributen der politischen oder der sonstigen Männlichkeit. Es verdrießt ihn
wohl auch, daß da nicht das Bild Ludendorffs an der Wand hängt. Im Weitern
spricht dieses Spreepferd von der Imago als von einer »blutleeren Singsang—
Sprecherin«. Und mir soll die Schamröte ins Gesicht steigen!
Ein Blatt, das sich kurzweg 'Der Deutsche' nennt und das mit Recht
(heißts im »Faust«):
Eine Huldigung, vielleicht auch ein Akt der Dankbarkeit für K. K.,
den Herausgeber der Wiener »Fackel«, der mit seinen Vorlesungen
das Wunder zuwege gebracht hat, das Haus in der südlichen
Friedrichstraße für ein paar Abende bis auf den bekannten »letzten
Platz« zu füllen. Nun soll er auch als Dramatiker triumphieren.
— —
— — Im »Traumtheater« sitzen bei abendlicher Lampe der Dichter
und der Regisseur beisammen, ungefähr wie Tasso und Antonio.
Er ganz hingenommen, ganz hingegeben an die Schauspielerin,
die ihm Inbegriff aller Schönheit und Seligkeit, Vollendung aller
menschlichen Ideale ist. Der Regisseur erhebt Zweifel, macht Vorbehalte
und führt dem Schwärmer in einer Kette von Traumbildern
die Wirklichkeit vor: wie die Geliebte als Titania erst einen
»alten Esel«, einen verliebten Parkettbesucher, dann als Hero
einen nicht weniger in sie verknallten Gymnasiasten in ihrer Garderobe
empfängt und beide Male mit ihrer dankbaren Zärtlichkeit
nicht knausert. Der Dichter träumt, der Dichter sieht es, aber der
Regisseur wird mit seiner Kur dennoch abgewiesen: so muß, so
soll es sein, ihre Welt ist die Phantasie, seine der Gedanke — je
freier sich beide ausleben, desto inniger werden sie sich vermählen.
Zwischen Illusion und Wirklichkeit gibt es für den Dichter keine
Kluft. Artige, zuweilen funkelnde, von hohen Vorbildern geschulte
Verse; das Ganze aber eine Spielerei mit Begriffen und
Vorstellungen, die zu keiner geistigen, geschweige denn dramatischen
Gestaltung kommt.
Im »Traumstück« braucht der Dichter den Regisseur nicht mehr;
er schafft sich mit der Suggestionskraft eines wohl geistreichen,
aber auch einschläfernden Monologes, für den Goethe seinen
Faust im Studierzimmer nicht vergebens gedichtet hat, selbst seine
Visionen, Bilder aus dem Chaos der Kriegs— und Nachkriegszeit,
dem großen »Blut— und Koterbrechen« — ohne solche Klosett—
und Lazarett—Ausdrücke geht es nun mal bei unseren pazifistischen
Dichtern nicht, für alles Helden— und Schicksalhafte
sind sie mit Blindheit geschlagen. Man weiß schon im voraus, was
da aufgezogen werden wird: der General als Blutsäufer, der Techniker
als patentierter Massenmörder, der Journalist als Schlachtberichttrompeter,
das halbverhungerte Proletarierkind als Anklä-
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