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man sich in dem toll. Haus, das wohl dem Salzburger Sommer durchaus angepaßt
erscheint, mit seiner Flucht von Zimmern zurechtfand, wurde behauptet,
es sei die sensationellste Annonce, mit der die kapitalistische Presse je Farbe
bekannt und nach den moralischen Erhitzungen der Epoche ihr wahres Gesicht
gezeigt hat, indem eine—Redaktion, die der Prostitution eine Goldgrube
gräbt, selbst hereinfällt. Da aber gleich hinten der Film »Narrenhaus der Liebe«
angezeigt wurde, war man vollends verwirrt, indem nunmehr die Identität
eines Tollhauses mit einem tolerierten Haus der Vorstellung nahegerückt
schien. Vielfach war auch die Meinung verbreitet, es handle sich um den Verkauf
einer Zeitung mit 25 (oder eigentlich ca. 25) erstklassig eingerichteten
Redaktionszimmern, die als toleriertes Haus inklusive dem Inventar der Gesinnung
um ein Spottgeld zu haben sei, eine Transaktion, gegen die sich die
Insassen bekanntlich weniger zu sträuben pflegen als die Insassinnen gegen
den Wechsel der Bordellmutter. Aber erstens wäre das keine Goldgrube und
zweitens würde das lukr. Nachtgeschäft eines Tagblatts, das die Verkäuflichkeit
in der eigenen Branche nur von Fall zu Fall für das Richtige hält, sich zu
so einer Unanständigkeit nicht hergeben. Es war in der Tat eine ganz harmlose
Bordellannonce, also das Anständigste, was heute in der Wiener kapitalistischen
Presse seinen Platz finden dürfte, so daß man nur sagen kann: Vater
Wedekind schau oba — ein schüchterner Versuch, aus dem Kleinen Anzeiger
heraus einmal aufs Ganze zu gehen, wobei aber bemerkt werden muß, daß
Herrn Sieghart für den Casti Piani jede Haltung fehlt. Was hätte jener Vorgänger,
der noch Singer hieß und toleranten Weltsinn doch mit dem Begriff
publizistischer Würde zu paaren wußte, dazu gesagt! Es sind Anomalien, die
sich aus der Verwirrung der Zeit erklären. Die Neue Freie Presse, die längst
keine Goldgrube mehr ist, hat sich entschlossen, ihr Heim zu schmücken, auf
daß es den Gästen, wenn sie schon immer wieder mit den Salten, Müller und
Ludwig Hirschfeld vorliebnehmen müssen, behaglicher sei, und zum Jubiläum
der Fackel illustriert zu erscheinen. Ein zufälliges Zusammentreffen aus tiefinnersten
Ursachen. Als die Fackel gegründet wurde, hätte sich noch keine
Operettensängerin rühmen können, daß ihr Bild in der Neuen Freien Presse
erschienen ist, wie es anderseits auch unvorstellbar gewesen wäre, daß eine
Tragödin im Café Lurion auftritt und daß die öffentliche Meinung sich in Wollustkrämpfen
vor einem Preisboxer windet.
Oder auch vor Richard Strauß, dessen tiefer Zusammenhang mit der
Zeit auf der flachen Hand liegt und der ganz bestimmt eher eine Aktiengesellschaft
ist als ein Genie. Nun scheint aber selbst das Alleskönnen versagt zu
haben und auch die Korybantenkritik kann es nicht verhehlen, daß es eine
grauenvollere Verödung sogar des Ballettgeistes und eine ausgiebigere Herabsetzung
des Theaters zur Kleinkinderbewahranstalt bisher nicht gegeben
hat als dieses »Schlagobers«, worin sich der launige Altmeister, dem so vielfach
der Schalk im Nacken sitzt, mit der sozialen Frage auf seine Art auseinandersetzt.
Nämlich so, daß das feine Demelgebäck es mit dem ordinären Gebäck,
Stritzeln, Brezeln, Schmalznudeln, Gugelhupfen und dergleichen Proletariat
— dieses, wirklich, aufgewiegelt von den Intellektuellen Mazzes — zu
schaffen kriegt, bis zur Beruhigung der Kreise, die in den Opernlogen sitzen
und deren kapitalistisches Bewußtsein von dieser Kunst so sympathisch angesprochen
wird wie sonst nur ihr Snobismus, also bis das resolute Münchner
Bier — so ists recht! — dem Klassenkampf ein versöhnliches Ende setzt. Wozu
ja das Münchner Bier speziell in der Sphäre der Wiener Konditorei berufen
ist. In dieser hat sich ein Firmling überessen und dessen Magenumdrehn, das
die äußere Handlung zu bilden scheint, erfährt eine musikalische Illustration,
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