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Es ist, so sehr sich alle Ökonomie der Zeit, der Nerven und des Materials
dagegen sträuben mag, unerläßlich, das geistige Inventar der deutschen
Kritik, die wohl noch an keinem Fall der deutschen Literatur sich so frei von
jedem Versuch der Selbstverhüllung fatiert hat, durch die Wiederholung der
charakteristischesten Abschnitte aus den Urteilen der Tagespresse darzustellen.
Nur die Plastik der Fülle dieser aggressiven Dummheit und dreisten
Wehrlosigkeit vor dem künstlerischen Eindruck vermöchte ein Niveau zu vergegenwärtigen,
vor dem ich, was Gerechtigkeit, Sachverstand und stilistisches
Vermögen anlangt, zum leidenschaftlichen Bekenner des Glaubens an
die Wiener Theaterkritik werde. Aber da mich das persönliche Erlebnis wie
der tägliche Augenschein vor diesem Ausgang bewahrt, so kann man ermessen,
welche absolute Kategorie ich der Berliner Zunft zuweise. Nur wer sich
die Mühe nimmt, sich durch diese schwarze Öde eines geistigen Fertigwarenlagers
hindurchzuwinden, wird mit mir zu dem Genuß der Gelegenheit gelangen,
einmal an einem exemplarischen Fall den Überblick über die Region zu
haben, in der kein Gras wächst und umso weniger ein Wort, ein Kuß, ein
Hauch des Lebens blüht.
Die Fülle, durch Kommentare, die jeder Individualität gerecht werden,
gebändigt, darf nicht darüber hinwegtäuschen, daß doch nur das Handgreiflichste
an trivialem Angriff gegen Werke und Vorwort zitiert wird. Die fast
durchaus günstige Kritik der schauspielerischen Leistungen war fast durchaus
auf die Verteilung von Klischees beschränkt.
Immerhin ist die erfreuliche Tatsache zu vermerken, daß Herr Alfred
Kerr sich knapp vor der Aufführung unmöglich gemacht hatte (selbst in Berlin)
und infolgedessen nach Kalifornien eingeschifft wurde, wo ihn das 'Berliner
Tageblatt' für möglich hält, nachdem er es schon in New York, London
und Madrid gewinnend vertreten hat. Eine Affäre mit seinem Schwiegervater,
an welchem er als dem Freund einer kleinen Schauspielerin, in Mißbrauch
seiner theaterkritischen Befugnis sein Mütchen kühlen wollte, eine mischpochale
Schmutzgeschichte, in die eine Drohung mit Prügeln hineinspielt und
die er, weil der Schwiegervater ein Staatsbeamter ist, ohne jeden Instinkt für
die Komik der Angelegenheit zum Pathos eines politischen Attentats hinaufzustapeln
suchte, hat der Premiere den gehässigsten und unzuständigsten Beurteiler
ferngehalten, und ein Vertreter jener älteren kritischen Generation, die
immerhin noch einen Rest von Verantwortungsgefühl und Saalreinheit hatte,
referierte für das 'Berliner Tageblatt«:
KARL KRAUS—ABEND.
Von Fritz Engel.
Das Programmheft, reklameschwätzig wie alle seiner Art, zitiert
einen Ausspruch Wedekinds über K. K.: »Die Bühne wartet nur
darauf, ihn mit offenen Armen zu bewillkommnen und sich sein
überlegenes Verständnis und sein praktisches Können zunutze zu
machen.« Wedekind ist wieder einmal das ahnungslose Genie gewesen.
Die Bühne kann lange warten, und K. wird ihr niemals geben,
wonach sie hungert. Er ist der Miniaturist, der geborene, der
gesegnete und verfluchte, seine Kompositionsgabe ist nur im Kleinen
groß, seine Wortkunst zerstäubt, wenn sie auf verschiedene
Schauspielermünder verteilt wird, und wenn etwas Voltairisches
in ihm ist, so drückt es sich zwar nicht in so langweiligen und
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