Cicero Judenfeind Luther (Vorschau)

SALON
Porträt
IMMER NUR 100 PROZENT
Die deutsch-brasilianische Sängerin Dillon treibt mit ihrem zweiten Album die Kunst der
Reduktion voran. Sie sucht das Glück und das Gleichgewicht jenseits aller Melancholie
Von ALEXANDER KISSLER
Foto: Maurice Weiss/Ostkreuz für Cicero
Wäre das Universum anders
geordnet, wenn sein Soundtrack
von Dillon stammte?
Die Frage steht unter dem Video zu Dillons
Lied „Thirteen – Thirtyfive“, das bei
Youtube bisher rund neun Millionen Mal
angeklickt worden ist und das man einen
Hit nennen darf: „Wie“, will eine Hörerin
wissen, „würde die Welt wohl aussehen,
wenn diese Art Musik von jedermann gehört
werden würde?“ Eine Begegnung
mit Dillon schafft keine letzte Klarheit:
Würden wir alle so traurig blicken wie
sie auf ihren Fotos und Covern? Oder
würden wir uns verstanden und getröstet
fühlen durch eine zaubrische Stimme,
durch rätselhafte Worte und einen nach
innen zielenden, sehr reduzierten Klang?
Die Kunst der Dominique Dillon de
Byington, genannt Dillon, geboren vor
25 Jahren im brasilianischen São Paulo,
ist eine Raumordnungskunst. Es gibt eine
innere und eine äußere Geografie. Thermische
Gesetze walten, wenn diese Musik
um sich greift. „Platz“ ist das Hauptwort.
Dillon verwendet es oft, wenn sie
von dem spricht, was schwer zu trennen
scheint, ihrem Ausdrucks- und ihrem
Verschweigungsbedürfnis.
Das neue Album „The Unknown“,
mit dem sie durch Europa tourt, ist karg
instrumentiert, „weil ich Platz brauche,
um das zu singen, was ich singen will“,
„mehr Platz!“ Ihre Stimme, die im Konzert
an das isländische Pop-Wunder Björk
erinnert, wird entschieden, springt eine
Terz nach oben: „Mich hat alles, was zu
viel war, vom Wesentlichen abgelenkt.“
Es ist die Frage jeder großen Kunst: Was
kann, was muss weggelassen werden, damit
das Wahre, Schöne, Gute erscheint?
Entschieden weist sie auch die naheliegende
Deutung ihres mitsummtauglichen
Hits vom Album „This Silence
Kills“ (2012) zurück. Dass da eine
unmögliche, skandalöse Liebe zwischen
zwei Menschen mit einem Altersunterschied
von 22 Jahren verhandelt werde,
die böse endet. „You’d be thirteen, I’d
been thirtyfive, gone to find a place for us
to hide.“ Aber nein, wieso, „es kann auch
eine Uhrzeit sein“. Sie schreibe Gedichte
und vertone diese, keine Artikel. „In ihrer
Irrationalität ist sie auch sehr rational.“
Pause. „Ich also.“ Sagt das jemand
von ihr? „Nein. Nein.“ Ein Lächeln will
sich auf ihrem Gesicht niederlassen und
überlegt es sich anders.
WARUM LIESS DIE FAMILIE Brasilien hinter
sich, wanderte nach Deutschland
aus über Österreich, ehe die Mutter die
fünfjährige Dillon auf den Arm nahm,
ihr Köln zeigte, das sei nun die Heimat?
Wegen Wim Wenders. „Der Himmel über
Berlin“ habe die Mutter beeindruckt.
Oder es war der Wunsch, den Kindern –
fünf Geschwistern schließlich – echten
Schnee zu zeigen. Auf jeden Fall sei sie
mit 18 Jahren, nach dem Abschluss einer
englischsprachigen Schule in Köln, allein
nach Berlin gezogen, ihrer großen Liebe
unter den Städten. „Doch mittlerweile
habe ich eine Affäre mit Paris.“ Da gebe
es ganz andere Platz- und Raumverhältnisse.
Sie schaut zur Decke. Das Lächeln
schwirrt herbei, landet, bleibt.
Es sei ja gar nicht wahr, dass sie melancholisch
ist, ein schreckliches Wort,
„das pure Dazwischen, ein Schwebezustand,
in dem man sich leidtut“. Melancholie
müsse sich verwandeln in Verzweiflung
oder Hoffnung, Wut oder
Glück, dann werde es interessant. Sie
sei an guten Tagen „ziemlich ausgeglichen.
Ich habe es bis jetzt nur nicht geschafft,
in meiner Musik ausgeglichen zu
sein.“ Das Lächeln breitet sich aus. Bald
muss es weichen. Natürlich, mit 16 Jahren
habe sie sich ohne Notenkenntnisse
an das elterliche Klavier gesetzt, aus Langeweile,
Verzweiflung, Angst, und nach
Tasten gesucht, „die mit mir zusammen
singen konnten“. Im Schreiben und Lesen
und Singen kam sie dann zu sich.
„Ich musste mich mit mir selbst auffüllen.
Jahrelang.“
Dillon singt in weiten Bögen, langsam,
repetitiv, sie haucht und gurrt und
zieht das Tempo an, ehe die Kreise wieder
kleiner werden, singt auf einem zart
gewebten Teppich aus elektronischen
Beats, singt vom Weg ins Unbekannte,
einem Wir, das auseinanderbricht, dem
Zug der Gedanken, der entgleist, aber
auch von Knoten, die sich lösen, einem
immergrünen Wald tief drinnen, dem
Wandel, dem Verlangen. Pop sei das nicht,
dazu fehle es am „plakativen Sex“.
Ein Klavier sendet einzelne Töne,
die über sich selbst erschrecken, Schläge
wie auf Bambus treten dazu. Undenkbar,
dass Trompeten erklängen wie noch beim
Debüt, ein Kinderchor oder dieses muntere
Fingerschnippen. Reduktion ist hier
alles, die Stimme nimmt sich den Raum.
Man vergisst das nicht. Sie fräst sich hinein,
diese Stimme, in das fremde Ohr,
die andere Seele. Schlägt Haken und verharrt
an Stellen, die es vorher nicht gab.
Auch im Leben, sagt Dillon, brauche
es ein Umfeld, das Raum gibt. In
der Kunst habe sie sich den Platz geschaffen,
schaffen müssen, „man hat ja
nur 100 Prozent“. Das heißt: Jedes Zuviel
wird ein Zuwenig, wenn die innere
Stimme versagt. Oder das Ich zu stumpf
ist, um auf sie zu hören. Das Universum
nach Dillon wäre ein weites Land mit
sehr aufmerksamen Menschen.
ALEXANDER KISSLER leitet bei Cicero
den Salon. Dillons schwebende Musik
erinnert ihn manchmal an Haikus und
manchmal an die Stunden vor Dämmerung
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Cicero – 4. 2014