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man Gurken in Frankreich. Radieschen, fällt ihm dann ein. Radieschen kocht man auch nicht. Gurken kann sein, aber Radieschen kocht man wahrscheinlich nicht. Nicht einmal in Frankreich, denkt er. Man sollte es immerhin ausprobieren. Auch heute Hühnerkeule im Styropor. Herr Maté mag Hühnerkeule. Er erinnert sich: Kuckucksuhr, Klopf auf Holz. Doch es scheint im plötzlich nicht mehr so wichtig. Das Glas der Brille ist zerbrochen. Zum Lesen muss man den Kopf ein wenig schief halten. Dann kann man lesen trotz des zerbrochenen Glases. Nicht alles versteht man. Anderswo würde man noch weniger verstehen, denkt Herr Maté. Anderswo. Nur einmal war Herr Maté anderswo. In Polen war er. Herr Maté will nicht zurück nach Polen. Im Krieg war er dort. Einmal Polen ist genug, denkt er. Es kam auch nicht drauf an, etwas zu verstehen, denkt er dann. Mit dem Bleistift unterstreicht er die Worte. Worte fühlt man, oder man versteht sie nicht, denkt er, nur wenn man sie fühlt, versteht man sie. Er liest. Erklärungsversuche, Wechselkurs, liest er. Er horcht. Er horcht in sich hinein. Er fühlt, doch er fühlt es nicht. Diese Worte fühlt man nicht, denkt er. Erklärungsversuche nicht, Wechselkurs auch nicht. Man denkt es, aber man fühlt es nicht. Er unterstreicht sie. Mit dem Bleistift unterstreicht er sie. Manchmal braucht es seine Zeit, denkt er, manchmal braucht das Gefühl eine Weile, dann meldet es sich. Dann muss man radieren. Es quietscht. Herr Maté zählt bis fünf, dann zieht der Bügel der Straßenbahn über das Fensterbrett. Er hält den Radiergummi in der Hand. Möglich, denkt er, möglich, dass der Radiergummi vor dem Bleistift erfunden wurde. Möglich aber unwahrscheinlich. Der Radiergummi macht nur Sinn wegen des Bleistiftes. Schlafen, Brett, essen, lieben, Haus, diese Worte unterstreicht Herr Maté nicht. Warm scheint sie auf sein Gesicht. Heute auch Königen, denkt Maté, heute wird sogar Königen das Essen im Styropor gebracht. Er schließt die Augen. Durchs Fenster scheint sie. Warm scheint sie durchs Fenster, die Sonne. herr maté 12
Yvonne Becák geboren 1977 in Wien. Dort wächst sie als Kind tschechoslowakischer Flüchtlinge auf. 1992 besucht sie eine Handelsakademie. Ihr Klassenvorstand meint bereits nach wenigen Wochen, sie sei im falschen Schultyp gelandet, was sie fünf Jahre lang auch zu spüren bekommt. 1997 beginnt Yvonne Beák an der Universität Wien zu studieren. Nach einem kurzen Irrweg entscheidet sie sich für Tschechisch und Germanistik sowie Deutsch als Fremdsprache. Im Sommer 2004 bringt sie ihr Studium zu Ende. Sie absolviert mehrere Praktika und Studienaufenthalte in Tschechien, in Litauen und Polen. Im Schuljahr 2004/05 ist sie Unterrichtspraktikantin in Retz (NÖ). Seit ihrem 18. Lebensjahr schreibt sie von Zeit zu Zeit. Sabine Pawischitz geboren 1979 in Eisenstadt. Sie wächst in einer burgenlandkroatischen Familie bilingual auf, wobei sie sich erst nach der Matura für ihre Herkunft und zweite Muttersprache zu interessieren beginnt. Sie studiert in Wien, Zagreb und Belgrad Slawistik (Serbokroatisch, Russisch, Bulgarisch) und Deutsch als Fremdsprache, wodurch sie ihre Leidenschaft für den Balkan entdeckt. Diese intensiviert sich durch mehrmonatige Praktika in Bosnien, Bulgarien und Kroatien. 2004 arbeitet sie an zwei Gymnasien im Burgenland und unterrichtet Deutsch als Fremdsprache in einem Integrationskurs. In ihrer Freizeit schreibt Sabine Pawischitz als freie Mitarbeiterin für verschiedene burgenlandkroatische Minderheitenzeitschriften. Caje sukarije – Tanz, schönes Mädchen! Over and over It´s over all over Over and over and over Mark Brydon & Roisin Murphy Eigentlich bedenklich, Moloko kennen Milas Situation nicht, wissen aber trotzdem, wie es um die Dinge steht: It´s over all over – wie die herzblattsche Zusammenfassung von Susi, wie eine Therapiestunde bei der Psycho, die keinen tatsächlichen Einblick hat, aber dadurch, dass sie eine Person in eine bestimmte Schublade gesteckt hat, anscheinend doch weiß, wie es in ihrem Gegenüber zugeht, wie Gefühlskriege ausgekämpft werden, wie der Mangel an Glückshormonen das menschliche Innenleben zerfrisst und sich beim Erzählen von irgendwelchen zwischenmenschlichen Tiefschlägen wahrscheinlich vorstellen kann, woran der Erfolg am Zwischenmenschlichen gescheitert ist. Und dann folgt wieder eine Konklusion à la It´s over all over . Und dies nicht nur bezogen auf das Ende einer Beziehung, sondern auch auf jenes der Therapiestunde, die Euro 85,- kostet und nicht einmal 60 Minuten dauert. Mila sitzt über ihrem Couscousaufl auf und weiß, dass aus dem ersehnten Kuss nichts mehr wird, denn: It´s over all over. Eine Träne rinnt ihr über die Wange, die voller Pickel ist und aus der Perspektive der Träne einer Buckelpiste gleichen muss, noch ein Tropfen aus dem Auge folgt und auch die nächste schlüpft aus dem Tränensack. Nach und nach entsteht eine ganze Schigruppe. Besser als eine vierte Gruppe, die noch dazu kopfl os ist, sind sie keinesfalls – schließlich stürzen sie sich die Wange im Schuss hinunter – von einem Parallelschwung scheinen sie überhaupt noch nie etwas gehört zu haben – und versickern entweder im Mund, in dem sie den Geschmack einer versalzenen Suppe hinterlassen oder sie begeben sich auf eine weitere Reise über das Kinn zum Hals, in den V-Ausschnitt, wie es im sommerlichen Abendgewitter oft ist, wenn man den Kopf nach hinten neigt, um ein paar Regentropfen zu kosten und diese weniger in den Mund als in den Ausschnitt tropfen, wo sie eigentlich nichts zu suchen haben, aber bei ihrem angenehmen kitzeln doch nichts anderes als ein Lächeln über die zuerst noch geöffneten Lippen gleiten lassen, welches Männer, wenn sie in diesem Moment gerade an einer vorbeigehen, als durch sie hervorgerufen verstehen wollen, so wie sie oft gerne Lob einhamstern, das ihnen eigentlich nicht zusteht. Auch Mila ist kurzfristig zum Lächeln zumute, die Tränen treten nun eine kleine Hügeltour an, caje sukarije – Tanz, schönes Mädchen! 13
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