Bretter - ORF

des im selben Akt sterbenden Protagonisten darstelle.
„Keine Sau interessiert sich heute mehr für den Konfl ikt, der einen Menschen ins Äußerste treibt“,
erregte ich mich fl üsternd, während man sich unter uns die Textzeilen an den Kopf schmiss und mit
Lichteffekten den Ehekrieg irgendeines Königspaares inszenierte.
„Was zählt ist nur, wie am Ende die Planke unter den Füßen des Helden kracht und wie weit dann
sein Blut aus dem Maul eines Papp-Haifi sches ins Publikum spritzt.“
Er sagte nichts dazu. Wenn ich bekifft war, lamentierte ich immer darüber, dass dies die manipulativste
Welt von allen geworden war. Außerdem wusste er, dass ich wieder schweigen würde, sobald Ate
ihren Auftritt hatte.
Im selben Moment erstach König Ludwig eine spanische Infantin, weil er in Ruhe mit seiner
jüngeren Mätresse bumsen wollte. Wenn man wegen der Inszenierung einen Flop erwarten durfte,
war gegen den Text absolut nichts einzuwenden. Offenbar war es eines jener modernen Stücke, an
dem jemand zehn Jahre lang herumgeschrieben hatte, weil niemand es hatte spielen wollen. Soweit
ich mich erinnerte, hatte der Autor sein Herzblut gegeben, plus alles, was er als Dramatiker gelernt
hatte. Das war schon mehr als man von den meisten Kinofi lmen sagen konnte.
Ate spielte die Titelrolle der Marquise von Pompadour, auf die angeblich der Ausspruch Nach mir die
Sintfl ut! zurückzuführen ist, nach welchem auch das Stück benannt war. Sie tauchte aus der Hölle,
das heißt dem neumodischen Bühnenboden, auf und schwebte in ihrem luftigen Kleid, das von der
Position des Direktors aus mit Sicherheit durchsichtig war, über die neu verlegten Bretter, die die
sprichwörtliche Welt bedeuteten. Ich selbst stand in den Watte-Wolken über ihr und beobachtete
sie so gebannt, wie ein Attentäter sein Opfer verfolgt. In der fi ktiven Realität unter mir riss der nach
Liebe lechzende Tyrannen-König an dem Verschluss ihres Mieders und ich griff nach dem Auslöser
des Flaschenzugs, um ihn mit seinem eigenen, zu Stein gefrorenen Herzen zu erschlagen.
„Die müssen die Zuseher wirklich für einen Haufen Primitive halten“, fl üsterte Finn im selben
Moment. „Kein Mensch versteht das mit dem Felsbrocken, wenn er nicht schon vorher etabliert
wurde, oder?“
Vor Schreck fi el mir der glühende Joint aus der Hand. Ich starrte ihn an und hatte mit einem Schlag
tausend Fragen vor meiner banalen Stirn: Hatte mich Ates Erscheinung in den vergangenen Wochen
tatsächlich so verwirrt, dass ich diesen Fehler übersehen hatte? War ich fähig, ähnliches in meinen
eigenen Stücken außer Acht zu lassen? War das der Grund, warum nicht mal mehr meine eigene
Frau meine Werke lesen wollte?
Plötzlich tönte germanischer Befehlston von unten herauf: „Was is’n da oben los?“
Der Direktor stand neben seiner entblößten Hauptdarstellerin auf der Bühne, die Hände in die
Hüften gestützt. Ate war geistesgegenwärtig auf unseren brennenden Freund getreten und blickte
vorwurfsvoll nach oben, ohne sich die Brüste zu bedecken.
Ich tat, wofür ich eigentlich bezahlt wurde, allerdings wie üblich eine Minute nachdem mein Stichwort
gefallen war: Ich drückte den Knopf der Fernbedienung, das Drahtseil rutschte fast lautlos
durch die Zange, das Beil schnellte nach unten, blieb aber nach vier von acht Metern frei schwebend
stecken.
Ich beugte mich wieder über das Geländer, Ate sah immer noch zu mir nach oben, genauso
überrascht, wie sie das am Ende des Stückes tun sollte, das ich gerade für sie schrieb.
Erst Finn erlöste uns, indem er wieder den Dummen spielte.
„Es klemmt!“, schrie er dem Direktor entgegen und hielt mit einem Arm den Werkzeugkasten über
die Brüstung, so als wäre es eine Streichholzschachtel. Das Gerüst war so sicher, dass ich als
Verantwortlicher niemals ins Gefängnis gegangen wäre, hätte es jemals jemanden erwischt.
Als ich am Ende der Woche von der Generalprobe nach Hause kam, stand der Party-Service vor
unserer Tür und Hera nahm mir grußlos mein letztes Bargeld ab, um den Anhänger für den restlichen
Abend zu mieten. Ich war den ganzen Tag schlecht gelaunt gewesen, weil es immer kälter wurde
und ich im Glauben aus dem Haus gegangen war, dass mich bei meiner Wiederkehr ein erneuter
Zeugungsversuch erwarten würde. Vorsorglich war ich nach dem letzen Vorhang sogar in einen
Strip-Schuppen gegangen. Nicht, dass ich für gewöhnlich Mühe hatte, einen hochzukriegen, bei
Hera schon gar nicht, aber schaden konnte es nie.
Als ich dann mein von selbst lärmendes Heim betrat und feststellte, dass ich der einzige
Überraschungsgast war, wurde mir bewusst, dass auch zehn Ehejahre nichts daran ändern, dass
man überhaupt nichts von seiner Frau weiß. Sie war das größte Rätsel für mich. Schon seit mehreren
Monaten taten wir es nur mehr an ihren fruchtbarsten Tagen, so, als ob wir die beweihräucherten
Anweisungen des Klerus einzuhalten hätten, um allem Irdischen einen Gefallen zu tun. Mir persönlich
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