Fahrenheit 451 Ray Bradbury Fuego Brillante - Educarchile

Alguno de ellos tendría que dejar de quemar. El sol no, por supuesto. Según
todas las apariencias, tendría ser Montag, así como las personas con quienes
había trabajado hasta unas pocas horas antes. En algún sitio habría que
empezar a ahorrar y a preservar cosas para que todo tuviera un nuevo inicio, y
alguien tendría que ocuparse de ello, de una u otra manera, en libros, en
discos, en el cerebro de la gente, de cualquier manera con tal de que fuese
segura, al abrigo de las polillas, de los pececillos de plata, del óxido, del moho
y de los hombres con cerillas. El mundo estaba lleno de llamas de todos los
tipos y tamaños. Ahora, el gremio de los tejedores de asbestos tendría que
abrir muy pronto su establecimiento.
Montag sintió que sus pies tocaban tierra, pisaban guijarros y piedras, se
hundían en arena. El río le empujado hacia la orilla.
Contempló la inmensa y negra criatura sin ojos ni luz, sin forma, con sólo un
tamaño que se extendía dos millares de kilómetros sin desear detenerse, con
sus colinas cubiertas de hierba y sus bosques que le esperaban.
Montag vaciló en abandonar el amparo del agua Temía que el Sabueso
estuviese allí. De pronto, los árboles podían agitarse bajo las aspas de multitud
de helicópteros.
Pero sólo había la brisa otoñal corriente, que discurría como otro río. ¿Por qué
no andaba el Sabueso por allí? ¿Por qué la búsqueda se había desviado hacia
el interior? Montag escuchó. Nada. Nada.
«Millie -pensó-. Toda esta extensión aquí. ¡Escúchala! Nada y nada. Tanto
silencio, Millie, que me pregunto qué efecto te causaría. ¿Te pondrías a gritar
"¡Calla, calla!" Millie, Millie?»
Y se sintió triste.
Millie no estaba allí, ni tampoco el Sabueso, pero sí el aroma del heno, que
llegaba desde algún campo lejano y que indujo a Montag a subir a tierra firme.
Recordó una granja que había visitado de niño, una pocas veces en que había
descubierto que, más allá de los siete velos de la irrealidad, más allá de las
paredes de los salones y de los fosos metálicos de la ciudad, vacas pacían la
hierba, los cerdos se revolcaban en ciénagas a mediodía y los perros ladraban
a las blancas ovejas en las colinas.
Ahora, el olor a heno seco, el movimiento del agua le hizo desear echarse a
dormir sobre el heno en un solitario pajar, lejos de las ruidosas autopistas,
detrás de
una tranquila granja y bajo un antiguo molino que susurrara sobre su cabeza
como el sonido de los años que transcurrían. Permaneció toda la noche en el
pajar, escarbando el rumor de los lejanos animales, de los insectos y de los
árboles, así como los leves e infinitos movimientos y susurros del campo.
«Durante la noche -pensó-, bajo el cobertizo quizás oyese un sonido de pasos.
Se incorporaría, lleno de tensión. Los pasos se alejarían. Volvería a tenderse y