Fahrenheit 451 Ray Bradbury Fuego Brillante - Educarchile
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amordazaba y ataba a la víctima y se la llevaba en sus resplandecientes<br />
vehículos, de modo que cuando llegaban los bomberos encontraban la casa<br />
vacía. No se dañaba a nadie, únicamente a objetos. Y puesto que los objetos<br />
no podían sufrir, puesto que los objetos no sentían nada ni chillaban o gemían,<br />
como aquella mujer podía empezar a hacerlo en cualquier momento, no había<br />
razón para sentirse, después, una conciencia culpable. Era tan sólo una<br />
operación de limpieza. Cada cosa en su sitio. ¡Rápido con el petróleo! ¿Quién<br />
tiene una cerilla?<br />
Pero aquella noche, alguien se había equivocado. Aquella mujer estropeaba el<br />
ritual. Los hombres armaban demasiado ruido, riendo, bromeando, para<br />
disimular el terrible silencio acusador de la mujer. Ella hacía que las<br />
habitaciones vacías clamaran acusadoras y desprendieran un fino polvillo de<br />
culpabilidad que era sorbido por ellos al moverse por la casa. Montag sintió una<br />
irritación tremenda. ¡Por encima de todo, ella no debería estar allí!<br />
Los libros bombardearon sus hombros, sus brazos, su rostro levantado. Un<br />
libro aterrizó, casi obedientemente como una paloma blanca, en sus manos,<br />
agitando las alas. A la débil e incierta luz, una página desgajada asomó, y era<br />
como un copo de nieve, con las palabras delicadamente impresas en ella. Con<br />
toda su prisa Y su celo, Montag sólo tuvo un instante para leer una línea ésta<br />
ardió en su cerebro durante el minuto siguiente como si se la hubiesen grabado<br />
con un acero. El tiempo se ha dormido a la luz del sol del atardecer. Montag<br />
dejó caer el libro. Inmediatamente cayó entre sus brazos.<br />
-¡Montag, sube!<br />
La mano de Montag se cerró como una boca, aplastó el libro con fiera<br />
devoción, con fiera inconsciencia, contra su pecho. Los hombres, desde arriba,<br />
arrojaban al aire polvoriento montones de revistas que caían como pájaros<br />
asesinados, y la mujer permanecía abajo, como una niña, entre los cadáveres.<br />
Montag no hizo nada. Fue su mano la que actuó; su mano, con un cerebro<br />
propio, con una conciencia y una curiosidad en cada dedo tembloroso, se había<br />
convertido en ladrona. En aquel momento metió el libro bajo su brazo, lo apretó<br />
con fuerza contra la sudorosa axila; salió vacía, con agilidad de prestidigitador.<br />
¡Mira aquí! ¡inocente! ¡Mira!<br />
Montag contempló, alterado, aquella mano blanca. La mantuvo a distancia,<br />
como si padeciese presbicia. La acercó al rostro, como si fuese miope.<br />
-¡Montag!<br />
El aludido se volvió con sobresalto.<br />
-¡No te quedes ahí parado, estúpido!<br />
Los libros yacían como grandes montones de peces puestos a secar. Los<br />
hombres bailaban, resbalaban y caían sobre ellos. Los títulos hacían brillar sus<br />
ojos dorados, caían, desaparecían.