Fahrenheit 451 Ray Bradbury Fuego Brillante - Educarchile

Resultaba increíble. Sólo un gesto. Montag vio el aleteo de un gran puño de
metal sobre la ciudad, y conocía el aullido de los reactores que le seguirían
diciendo, tras de la hazaña: Desintégrate, no dejes piedra sobre piedra, perece.
Muere.
Montag inmovilizó las bombas en el cielo por un breve momento, su mente y
sus manos se levantaron desvalidamente hacia ellas.
-¡Corred! -gritó a Faber, a Clarisse-. ¡Corred! -a Mildred-. ¡Fuera, marchaos de
ahí!
Pero Clarisse, recordó Montag, había muerto. Y Faber se había marchado; en
algún valle profundo de la región, el autobús de las cinco de la madrugada
estaba en camino de una desolación a otra. Aunque la desolación aún no había
llegado, todavía estaba en el aire, era tan cierta como el hombre parecía
hacerla. Antes de que el autobús hubiera recorrido otros cincuenta metros por
la autopista, su destino carecería de significado, su punto de salida habría
pasado a ser de metrópoli montón de ruinas.
Y Mildred...
¡Fuera, corre!
Montag la vio en la habitación de su hotel, durante el medio segundo que
quedaba, con las bombas a un metro, un palmo, un centímetro del edificio. La
vio inclinada hacia el resplandor de las paredes televisivas desde las que la
«familia» hablaba incesantemente con ella, desde donde la familia charlaba y
discutía, y pronunciaba su nombre, y le sonreía, y no aludía para nada a la
bomba que estaba a un centímetro, después, a medio centímetro, luego, a un
cuarto de centímetro del tejado del hotel. Absorta en la pared, como si en el
afán de mirar pudiese encontrar el secreto de su intranquilidad e insomnio.
Mildred, inclinada ansiosa, nerviosamente, como para zambullirse, caer en la
oscilante inmensidad de color, para ahogarse en su brillante felicidad.
La primera bomba estalló.
-¡Mildred!
Quizá, ¿quién lo sabría nunca? Tal vez las estaciones emisoras, con sus
chorros de color, de luz y de palabras, fueron las primeras en desaparecer.
Montag, cayendo de bruces, hundiéndose, vio o sintió, o imaginó que veía o
sentía, cómo las paredes se oscurecían frente al rostro de Millie, oyó los
chillidos de ella, porque, en la millonésima de segundo que quedaba, ella vio su
propio rostro reflejado allí, en un espejo en vez de en una bola de cristal, y era
un rostro tan salvajemente vacío, entregado a sí mismo en el salón, sin tocar
nada, hambriento y saciándose consigo mismo que, por fin, lo reconoció como
el suyo propio y levantó rápidamente la mirada hacia el techo cuando éste y la
estructura del hotel se derrumbó sobre ella, arrastrándole con un millón de kilos
de ladrillos, de metal, de yeso, de madera, para reunirse con otras personas las