Jirones de una historia en Santa Marta Jirones de una historia en ...

una previsión, pues tal era la belleza de esta joven que no se atrevían a sacarla
libremente a la calle por temor al mal de ojo y que se robaran su belleza.
El tiempo pasó y todos crecimos. Un día jueves de Semana Santa vimos salir a
la familia engalanada para las ceremonias religiosas. Iban el padre, la madre y siete
hijos, entre ellos cuatro mujeres vestidas de blanco con volantes de encajes en las
faldas y vistosos lazos en la parte trasera de la cintura. La hermana mayor, la que
permanecía oculta tras la celosía de la ventana viendo pasar la vida, no relucía ya tan
bella como decían; aquella belleza extraordinaria de años anteriores había
desaparecido, pues sus hermanas menores se la habían robado.
Cuando en la calle corríamos detrás de una bola de trapo o jugábamos al cuclí
o las veces que armábamos peleas callejeras o hacíamos alguna travesura o
irrespetábamos a los mayores y gritábamos cosas a los locos, siempre lo sabían en
casa y al regreso nos recibían con un buen regaño. Siempre había alguien que veía
desde la ventana.
No creo que exista ventana que no guarde en secreto confesiones de amor o
sea testigo de nerviosos besos de primera vez, de recados y esquelas, o que no haya
sido iluminada por el trasnocho de una serenata de afirmación o reconciliación.
Algunas, tal vez, cuando no había rejas de hierro, registren la fuga apresurada de
algún amante sorprendido por la llegada inesperada del titular.
Cada ventana, grande o pequeña, de rico o de pobre, guarda la historia de
gente que ya no está, de épocas idas y de muchos que quizá pronto no estaremos.
Son esas las ventanas de la ausencia.
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