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Orientación sexual y VIH - Discriminación - Desigualdad de
vulnerabilidad frente al VIH – Interseccionalidad - Mi cuerpo mi
Preservativo femenino y autonomía - Las TIC: equiparando oport
Amalgama
L’Orangelis Thomas Negrón 67
1. f. Aleación de mercurio con otro u otros metales: amalgama de
plata, de oro.
2. Mezcla de cosas de naturaleza distinta: amalgama de sentimientos.
Fuente: wordreference.com
La vida es una gran amalgama, la identidad lo es, y la mía no es una excepción.
Lo curioso de todo esto es que muy pocas cosas que definen nuestra identidad
las podemos escoger: quién será nuestra madre y padre, familiares; en qué país
nacemos y en qué clase social; qué educación primaria recibiremos, religión y/o
valores; signo zodiacal. Qué idioma primario hablaremos; con qué condición de
salud nacemos, o con qué raza o sexo. Sin embargo, en ocasiones, nos aferramos
a ellas de manera tal que se convierten en nuestra razón de lucha. Esto es una
referencia a mis memorias, condiciones, pasiones, experiencias, contemplaciones,
cosas que he presenciado; a mi amalgama de mujer viviendo con VIH. Mi vida.
Amar en tiempos de discriminación, injusticias, prejuicios y estigmas. Guerras, el mundo
al revés, tantos movimientos, modas, todas luchando por sus derechos. No sé por qué
no me busco una pareja; no sé por qué no pienso en compartir mi vida con alguien.
¿Acaso no la comparto con todos a mi alrededor? ¿Acaso necesito más que eso? Para
mí, el amor es hacia los seres, sean plantas, humanos, abstractos y algunos animales.
No sé cómo entregarle mi amor a una sola persona. Tal vez por eso dicen que no soy
cariñosa. ¿Por qué no se lo entrego completo a un hombre, como dicen que “debe
ser”? Creo que lo divido entre muchas, por eso a cada quien le toca sólo un poco. Eso
decidí. Decisión. Una decisión puede cambiar tu vida para bien o para mal. Algunas
no logramos escoger, decidir. ¿Qué nos hace diferentes? O mejor, ¿somos diferentes?
¿De qué se trata todo esto? Creo que la vida no está hecha para preguntarla sino para
vivirla y fluir con ella…
Nací una mañana, un 26 de mayo. Venía sentada: esa es mi excusa para la pereza.
Mi madre era viuda sin saber por qué; mi padre, su segundo esposo. Hija única, ni
añoñada ni sobreprotegida. De barrio, por eso no me gustan las grandes ciudades.
A los tres años de edad fui hospitalizada por primera vez con un fuerte catarro. Sida
en aquel entonces, “tres años más de vida; 19 extras diría yo. La culpa mata. En
parte mató a mi madre y me preocupa que se repita la historia. Nunca dejo de
pedirme perdón, aunque yo no sabía la gravedad del asunto, nunca conecté
los puntos. Todo estaba ahí: los medicamentos, algo llamado sida, la muerte, las
manchas vergonzosas en mis piernas, los cubiertos en casa de mi tía con cloros,
pero nunca asocié una cosa con la otra.
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Correo electrónico de la autora: lorangelis@gmail.com
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