07. Las Corrientes del Espacio

-¿Qué ocurre?
-La nave de su hija ha aterrizado.
-¿Están sin novedad el analista del espacio y la indígena?
-Sí, señor .
-Que nadie les interrogue en mi ausencia. Que se mantengan incomunicados hasta que yo llegue... ¿Hay
noticias de Florina?
-Sí, señor. El Edil está detenido y lo traen a Sark.
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El yachtman
Las luces del puerto iban aumentando de intensidad a medida que se oscurecía el crepúsculo. En ninguna hora
del día la iluminación se apartaba de la normal establecida para la última hora de la tarde. En el Puerto 9, como
en todos los demás puertos de yates de Ciudad Alta, era de día durante toda la rotación de Florina. La
intensidad de la luz podía adquirir una brillantez inusitada bajo el sol de mediodía, pero ése era el único cambio.
Marjis Genro podía decir que el día propiamente. dicho había terminado porque al entrar en el puerto había
dejado tras él las luces de colores de la Ciudad. Estas brillaban con el cielo que iba oscureciendo, pero no tenían
la pretensión de sustituir el día.
Genro se detuvo en la entrada principal y no pareció quedar en la más mínimo impresionado por la gigantesca
herradura con las tres docenas de hangares y cinco pozos de despegue. Formaban parte de él como formaban
parte de cualquier navegante experimentado.
Sacó un cigarrillo de color violeta con el extremo envuelto en una delicada película de kyrt plateado y se lo puso
en los labios. Protegió con sus manos juntas el extremo exterior y le vio cobrar una vida verdosa mientras
inhalaba. Ardía lentamente y no dejaba ceniza. Un humo esmeralda salía por los agujeros de su nariz.
-!Todo como siempre! -murmuró.
Un miembro del club vestido de yachtman, sólo con una discreta letra en el único botón de la guerrera para
indicar que era miembro del comité, se había adelantado para recibir a Genro, evitando cuidadosamente dar una
sensación de prisa.
-!Ah, Genro! ¿Y por qué no estaría todo al corriente?
-!Hola, Doty! Sólo estaba pensando que, con todo este alboroto que arma, a algún brillante cerebro se le podría
ocurrir cerrar los puertos. Gracias a Sark no ha sido así.
-Todavía puede ocurrir, ¿sabes? -dijo el miembro del comité-. ¿Conoces la última?
-¿Cómo puedes decir si es la última o la penúltima? -dijo Genro.
-Bien. ¿Te has enterado de que lo del indígena ya es definitivo? !El asesino!
-¿Quieres decir que lo han detenido? No lo sabía.
-No, no lo han detenido. Pero ya saben que no está en Ciudad Baja.
-Pues... ¿dónde está entonces?
-En Ciudad Alta. Aquí.
-i Vamos...! -dijo Genro abriendo los ojos con incredulidad.
-Pues sí dijo el miembro del comité, un poco ofendido-, Estoy seguro. Los patrulleros andan rondando arriba, y
abajo por Kyrt Highway. Han cercado City Park y usan Central Arena como punto de coordinación. Todo eso es
auténtico.
-Bien, quizá. -Los ojos de Genro recorrían las naves, inmóviles en sus hangares-.No había estado en el 9 desde
hacía meses. ¿Hay alguna nave nueva aquí?
-No. Bueno, si está el Flamé Arrow de Hjordes.
-Ya la he visto -dijo Genro moyiendo la cabeza-. No es más que cromio y nada más. Me molesta pensar que
tendré que acabar dibujando la mía.
-¿Vas a vender Comet V?
-Venderlo o desguazarlo. Estoy cansado de estos últimos módulos. Son demasiado automáticos. Con sus
relevos automáticos y sus compensadores de trayectoria están matando el deporte.
-He oído decir lo mismo a otros -asintió el miembro del comité-. Si oigo hablar de algún viejo modelo en venta, te
avisaré.
-Gracias. ¿Te importa que dé una vuelta por aquí?
-De ninguna manera. Ve -dijo el otro; y saludándolo con un gesto de la mano se alejó.
Genro emprendió su visita con el cigarrillo medio consumido en un lado de la boca. Se detuvo en cada hangar
ocupado estudiando atentamente su contenido.
En el hangar 26 desplegó un más profundo interés. Se inclinó sobre la valla baja e interpeló:
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