07. Las Corrientes del Espacio

-¿Y usted?
Sark iba transformándose lentamente de una gran esfera sin forma con verdes, azules y pardos cegadores y
blancas nubes en algo más vivo, en una superficie rota por los ríos y arrugada por las montañas.
En el rostro de Genro se esbozaba una sonrisa fría y malhumorada.
-Tus preocupaciones pueden terminar contigo mismo. Cuando descubran que te has fugado puedo ser fusilado
por traidor. Si me encuentran completamente inconsciente e incapaz de haberte detenido, pueden considerarme
sólo un imbécil. Esto último, supongo, es preferible, de manera que voy a pedirte, antes de que te marches, que
uses el látigo neurónico sobre mí.
-¿Ya sabe usted cómo es un látigo neurónico? -preguntó el Edil.
-Muy bien -dijo Genro, con gotas de sudor en su frente. -¿Cómo sabe que no voy a matarle después? Soy el
asesino de un Noble, ya lo sabe...
-Lo sé. Pero matarme a mí no te ayudará. No hará más que hacerte perder el tiempo. He corrido peligros
mayores.
La superficie de Sark iba extendiéndose por el visor con los arrugados bordes fuera del campo visual. El centro
crecía y aparecían nuevos bordes en lugar de los antiguos. Podía verse ya algo parecido al arco iris de la ciudad
sarkita.
-Espero que no tengas la idea de lanzarte otra vez adelante -dijo Genro-. Sark no es lugar para eso. Es Trantor o
los Nobles. Recuérdalo.
La visión era ya netamente la de una ciudad con una mancha de color pardo oscuro en las afueras que era el
espacio-puerto. Parecía subir flotando hacia ellos a velocidad moderada.
-Si Trantor no te ha cogido en el espacio de una hora -.dijo Genro-, los Nobles te tendrán antes de que el día
haya terminado. No te garantizo lo que Trantor haría contigo, pero puedo garantizarte lo que hará Sark.
Terens había estado en el Servicio Civil. Sabía muy bien lo que Sark hacía con el asesino de un Noble.
El puerto seguía apareciendo en el visor, pero Genro no lo miraba ya. Manejaba los instrumentos colocando la
nave de cola a tierra. A cien yardas sobre el pozo los motores tronaron con más fuerza. Terens sentía el
estremecimiento de los resortes hidráulicos. Se agitaba en su silla.
-Toma el látigo -dijo Genro-. Pronto ya. Cada segundo cuenta. La compuerta de peligro se cerrará detrás de ti.
Necesitarán cinco minutos para preguntarse por qué no abro la compuerta principal, cinco más para entrar, otros
cinco para empezar a buscarte. Tienes quince minutos para salir del espacio-puerto.
El estremecimiento cesó y en medio del profundo silencio Terens supo que habían establecido contacto con
Sark. Los campos diamagnéticos entraron en acción. El yate se inclinó majestuoso y se posó lentamente sobre
su flanco.
-¡Ya! -dijo Genro. Su uniforme estaba empapado de sudor .
Terens, dándole vueltas la cabeza y los ojos negándose a enfocar nada, levantó su látigo neurónico...
Terens sintió la dentellada del otoño sarkita. Había pasado años en sus rigurosas estaciones hasta haber casi
olvidado el suave y eterno junio de Florina. Ahora los días de su Servicio Civil volvían a él como si no hubiese
abandonado jamás aquel mundo de Nobles.
Salvo que ahora era un fugitivo y suspendido sobre él estaba el peor de los crímenes, el asesinato de un Noble.
Andaba al ritmo de los latidos de su corazón. Tras él quedaba la nave y en ella Genro, helado en el sufrimiento
del látigo. La compuerta se había cerrado suavemente tras él, y ahora andaba por un ancho sendero
pavimentado. A su alrededor había una multitud de trabajadores y mecánicos. Cada cual con su trabajo y sus
preocupaciones. No se detenían para mirar a un hombre a la cara. No tenían ningún motivo.
¿Le habría visto alguien, sin embargo, salir de la nave? Se dijo que no debía haberle visto nadie, o hubiese ya
estallado el tumulto de la persecución.
Se llevó la mano al sombrero y vio que estaba aún hundido hasta las orejas y la pequeña insignia que llevaba
era suave al tacto. El hombre de Trantor le había dicho que aquello le serviría de identificación. Los hombres de
Trantor buscaría precisamente aquel medallón que relucía al sol.
Podría quitárselo, andar errante por su cuenta, buscar otra nave, algo... Podría huir de Sark..., como fuese.
Escapar..., como fuese.
¡Demasiados «como fuese»! En el fondo de su corazón sabía que había llegado al final, que, como Genro le
había dicho, era Trantor o Sark. Odiaba y temía Trantor, pero sabía que con elección o sin ella no podía, no
debía permanecer en Sark.
-¡Usted! ¡Usted, aquí!
Terens se quedó helado. Levantó la vista presa de pánico. La puerta estaba a un centenar de pies. Si echaba a
correr... Pero no dejarían que un hombre que corría saliese; Era algo que no se atrevía a hacer. No tenía que
correr .
La muchacha le estaba mirando desde la ventanilla de un coche como Terens no había visto nunca, ni durante
sus quince años en Sark. Brillaba como el metal y centelleaba como una sustancia translúcida.
-Suba -dijo ella.
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