07. Las Corrientes del Espacio

Durmió apacible y profundamente. No se movía; no daba más signo de vida que su acompasada respiración
cuando le quitaron el casco de la cabeza.
Se despertó lentamente. Durante varios minutos no tuvo la menor noción de dónde se encontraba. Creyó estar
de nuevo en su casa de Edil. La verdadera situación fue apareciendo paulatinamente en su cerebro. Pudo
incluso sonreír a Genro, que seguía atento a sus controles, y decirle:
-Me parece que me he quedado dormido.
-Me parece que sí. Aquí está Sark -dijo Genro señalando un amplio creciente blanco en el visor .
-¿Cuándo aterrizamos?
-Cosa de una hora...
Terens estaba lo bastante despierto ya para observar un cambio de actitud en su compañero. Fue para él una
impresión que lo dejó helado darse cuenta de que el objeto de acero gris que Genro tenía en la mano resultaba
ser el afilado cañón de una pistola-aguja.
-¿Qué diablos...? -dijo Terens poniéndose de pie.
-!Siéntese! -dijo Genro lentamente. En la otra mano llevaba un casco craneal.
Terens se llevó la mano a la cabeza y vio que sus dedos sólo agarraban su cabello arenoso.
-Sí -dijo Genro-. La cosa está clara. Eres un indígena.
Terens le miraba sin decir nada.
-Sabía que eras un indígena incluso antes de entrar en la nave del pobre Deamone.
Terens tenía la boca seca como el algodón y le ardían los ojos. Miraba el diminuto orificio del cañón de la
pistolaaguja y esperaba ver salir de él de un momento a otro un destello silencioso. Había llegado lejos, muy
lejos..., y al final había perdido la partida.
Genro no parecía tener prisa. Seguía sosteniendo su pistola-aguja y sus palabras mantenían la misma calma.
-Tu error básico, Edil, fue creer que podías burlar indefinidamente a una policía organizada. Aun así, habrías
obrado mucho mejor si no hubieses fijado tu desafortunada elección en Deamone como víctima.
-No le elegí.
-Entonces llámalo mala suerte. Alstare Deamone estaba en City Park hace unas doce horas esperando a su
mujer. No había otra razón más que la sentimental para que se encontrase allí accidentalmente y cada año se
encontraban en el mismo lugar el día del aniversario de su encuentro. Esta especie de ceremonia entre maridos
y mujeres casados no tiene nada de original, pero a ellos les parecía importante. Desde luego, Deamone no
pensó jamás que lo solitario de aquel lugar pudiese hacerle fácil víctima de un crimen. ¿Quién hubiera creído
eso en Ciudad Alta?
»Era una secuencia normal de acontecimientos que el crimen hubiese podido no descubrirse hasta al cabo de
varios días, pero la esposa de Deamone se encontraba en el lugar del suceso a la media hora de haber
ocurrido. El hecho de que su marido no estuviese allí la sorprendió. No era hombre, dijo, de marcharse furioso
porque ella se hubiese retrasado unos instantes. Le ocurría con frecuencia. Debió incluso suponerlo. Se le
ocurrió pensar que podía estar esperándola dentro de "su cueva".
»Deamone había estado esperándola fuera de "su cueva", en efecto. Era la más cercana al lugar de la agresión
y aquella a la que arrastraron su cuerpo. Su mujer entró en la cueva y encontró..., en fin, ya sabes lo que
encontró. Consiguió comunicar la noticia al Cuerpo de Patrulleros a través de nuestras oficinas del Depsec, pese
a que se expresaba casi incoherentemente por la emoción.
»¿Qué impresión produce, Edil, matar' a un hombre a sangre fría y dejar el cuerpo para que lo encuentre su
mujer en un lugar lleno de románticos recuerdos para ambos?
Terens se ahogaba. Trató de respirar a través de un rojo velo de rabia y decepción.
-Vosotros los sarkitas habéis matado millones de florinianos. Mujeres, niños. Os habéis enriquecido a costa de
nosotros. Este yate...
Fue todo lo que pudo decir . -Deamone no tenía la responsabilidad del estado de cosas que encontró al nacer -
dijo Genro-. Si hubieses nacido sarkita, ¿qué hubieras hecho? ¿Renunciar a. tus tierras, si las tenías; e ir a
trabajar a los campos de kyrt?
-Bien, entonces, dispara -dijo Terens-, ¿A qué esperas?
-No hay prisa. Tenemos mucho tiempo para poder terminar mi historia. No estábamos seguros de la identidad
de la víctima ni de la del asesino, pero había grandes probabilidades de que fueseis Deamone y tú. Nos parecía
claro porque las cenizas que encontramos al lado del cuerpo eran las del uniforme de patrullero que usabas
para disfrazarte de sarkita. Nos parecía además probable que fueses hacia el yate de Deamone. No exageres
nuestra estupidez, Edil.
»La cosa era todavía más compleja. Eras un hombre desesperado. Hubiera sido insuficiente encontrar tu pista.
Ibas armado y sin duda te hubieras suicidado si te hubiésemos acorralado. Esto era lo que no queríamos. Te
necesitaban en Sark y te necesitaban en buen estado.
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