edgar-cuentos

Esta última fórmula era la que parecía agradarle más, quizá porque envolvía menos
riesgo, pues Dammit se había vuelto muy parsimonioso. Si alguien le hubiera aceptado la
apuesta, poco habría perdido, dado que tenía la cabeza muy pequeña; pero ésta es una
observación personal y no estoy nada seguro de poder atribuírsela con justicia. De todos
modos, la frase en cuestión se le pegaba más y más, a pesar de lo impropio que resultaba
que un hombre apostara todo el tiempo su cerebro como si fuese un billete de banco;
empero, la perversa naturaleza de mi amigo no le permitía darse cuenta de ello. Terminó
por abandonar todas las restantes fórmulas, entregándose de lleno a: Le apuesto mi cabeza
al diablo, con una pertinacia y una exclusividad que me desagradaban tanto como me
sorprendían. Siempre me repelen aquellas circunstancias que no puedo explicarme. Los
misterios obligan a un hombre a pensar, con lo cual su salud se perjudica. A decir verdad,
había algo en el aire con que Mr. Dammit pronunciaba aquella ofensiva expresión, algo en
su modo de enunciarla, que primero me interesó y luego me hizo sentirme muy preocupado;
algo que, a falta de un término más preciso, se me permitirá calificar de raro —pero que
Mr. Coleridge hubiese llamado místico, Mr. Kant panteístico, Mr. Carlyle retorcido y Mr.
Emerson hiperenigmático—. Aquello empezó a no gustarme nada. El alma de Mr. Dammit
estaba en peligro. Resolví emplear toda mi elocuencia a fin de salvarla. Prometí
consagrarme a él como San Patricio, en la crónica irlandesa, se consagró al sapo, vale decir
«despertándolo a su verdadera situación». Me puse a la tarea de inmediato. Una vez más
me preparé para reprochar su lenguaje a mi amigo. Una vez más reuní mis energías para
una tentativa final de reconvención.
Cuando hube terminado mi conferencia, Mr. Dammit se permitió algunas actitudes
sumamente equívocas. Durante unos instantes guardó silencio, limitándose a mirarme
interrogativamente a la cara. Luego ladeó la cabeza, mientras alzaba muchísimo las cejas.
Tendiendo las palmas de sus manos, se encogió de hombros. Guiñó a continuación el ojo
derecho, repitiendo la operación con el izquierdo. Inmediatamente cerró los dos ojos,
apretando mucho los párpados. Los abrió a continuación de tal manera que me alarmé
seriamente por las consecuencias. Aplicándose el pulgar a la nariz, consideró oportuno
efectuar un indescriptible movimiento con el resto de los dedos. Por fin, colocando los
brazos en jarras, condescendió a contestarme.
Sólo recuerdo los titulares de su discurso. Me estaría muy agradecido si me callaba la
boca. No tenía ninguna necesidad de mis consejos. Despreciaba mis insinuaciones. Era lo
bastante crecido como para cuidarse a sí mismo. ¿Lo creía todavía el bebé Dammit?
¿Pretendía insinuar alguna cosa sobre su carácter? ¿Me proponía insultarlo? ¿Estaba loco?
¿Estaba mi madre enterada, en una palabra, de que yo había salido de casa sin permiso? Me
hacía esta última pregunta considerándome capaz de responder la verdad, y se declaraba
dispuesto a creer en mi respuesta. Una vez más me preguntaba explícitamente si mi madre
estaba enterada de que yo había salido solo de casa. Mi confusión —agregó— me
traicionaba y, por tanto, estaba dispuesto a apostarle la cabeza al diablo a que mi buena
madre no estaba enterada.
Mr. Dammit no se detuvo a esperar mi réplica. Girando sobre los talones, se alejó con
precipitación muy poco digna. Y más le valió haberlo hecho así. Me sentí injuriado. Hasta
colérico. Hubiera querido recoger por una vez su insultante apuesta. Hubiera ganado para el
Archienemigo la mínima cabeza de Mr. Dammit; pues la verdad es que mamá estaba
perfectamente enterada de mi momentánea ausencia del hogar.
Pero Khoda shefa midêhed —el cielo trae alivio—, como dicen los musulmanes cuando
alguien les pisa los pies. Había sido insultado mientras cumplía con mi deber, y soporté el