Andrea Lo Faro - il blog del Lofa

62 Andrea Lo Faro
Ventitre
di Masco
In piedi sotto una pensilina a ripararsi da un freddo del tutto inatteso e che,
incurante della logica alternanza delle stagioni, ha trasformato i giorni più
miti di inizio autunno in un saggio dell’inverno che è ancora lungi
dall’arrivare. Almeno per il calendario. Un libro in mano nell’attesa
dell’autobus, gli occhi a scandire parola per parola il racconto che fino a
un paio di settimane prima lo entusiasmava come pochi, ma che nel
contingente non riesce a distrarlo dai pensieri che occupano esclusivi la
sua mente. Legge, ma non c’è parola o frase che riesca a sovrastare
l’estenuante sottofondo che risuona nella sua testa: la voce ovattata di un
noto cantante, di cui non ricorda il nome, rimbalza da un emisfero all’altro
del suo cervello ripetendogli che This is the end, beautiful friend, this is
the end, my only friend, the end. D’altri tempi avrebbe fatto di tutto per
dare un volto a quella voce. E per scoprire il titolo di quel brano. Questa
volta no. Questa volta non gli frega proprio un cazzo né di lui, né del suo
gruppo e ancora meno di quella maledetta canzone. L’anatema che gli ha
lanciato va ben oltre l’apparenza di un’infausta cantilena e il messaggio di
cui si fa portatore gli impone, senza mezzi termini, una scelta: accettarne
le lusinghe o combatterle strenuamente. La consapevolezza della sua
incertezza è più di una mezza risposta e il pensiero della resa non lo
spaventa come dovrebbe. E’ di questo che ha veramente paura.
L’autobus arriva e, sebbene fossero già saltate due corse, il conducente
spegne il motore e si dirige compassato verso il chiosco all’angolo della
strada, incurante del vociare della gente che aspetta infreddolita da oltre
mezz’ora. Masco sale e, nonostante l’assembramento, trova un seggiolino
libero su cui sedersi. Di fronte a sé un ragazzino sudamericano con due
cuffie enormi alle orecchie, dal volume alto e in parte nascoste da un
cappello di lana a maglie larghe, azzurro, senza visiera; chiude il libro, che
comunque non riusciva a leggere, e tira fuori dalla borsa il lettore portatile,
cosciente che gli sarebbe servito non tanto per distrarsi, quanto per evitare
il fastidioso ronzio hip hop che echeggia intermittente in quell’atmosfera
già di per sé satura di rumori.
John Mayall, la sua personale medicina per i mali del cuore, non è efficace
come in tante altre occasioni. Giusto il tempo di realizzarlo – il piede
immobile nonostante l’assolo di chitarra di Good Times Boogie – che gli
occhi gli si velano di un leggero strato di lacrime: non è per via del