il Bosco

su quelle cime. Solo una cosa tramutava la sua rabbia in preoccupazione: non sapeva come parlarne a
Lei. Era sicuro che non lo avrebbe capito, che non avrebbe condiviso, che per la prima volta forse avrebbero
potuto avere una discussione su qualcosa, e non poteva sopportare l’idea di provocarle dolore o
delusione. Fu per allontanare ogni cattivo pensiero che qualche notte scendeva nel piccolo prato vicino
alla casa a guardarla dormire, illuminata come sempre dal suo raggio di luna, e dopo che il tempo e il
respiro si erano fermati ancora andò a letto, negli occhi ancora il sonno incantato di quella principessa.
Un mattino di quelli non fu altrettanto sereno. Appena sceso dalle sue bestie, il vecchio si trovò di fronte
ad uno scenario spaventoso: un lupo – o molti più di uno – aveva scavalcato l’asse di legno che proteggeva
la stalla ed aveva letteralmente straziato il gregge. In un attimo il pastore si sentì ancora più
vecchio, si ritrovava nell’immagine di quelle pecore sopravvissute che incerte ed ancora sconvolte lo
stavano guardando, e lacrime calde gli ammorbidirono le guance rese dure dal tempo.
Quel pomeriggio, la sua bella lo guardava con un’espressione strana, che nello stesso tempo pareva volesse
suggerirgli comprensione e rimprovero. Lui non riusciva a trovare il coraggio per mettere in parola i
suoi pensieri, e poi gli sembrava chiaro come quegli occhi verdi e puri non avrebbero mai condiviso le idee
che gli passavano in testa quel pomeriggio. Fu un pomeriggio strano, insolitamente vuoto di parole ma
più ricco di silenzi nei quali l’uno percepiva le mille parole strozzate in gola dell’altra.
Quando scese il sole anche su quel pomeriggio, nello sguardo con il quale la ragazza si congedava consegnandosi
al sonno delle tenebre il vecchio ritrovò tutta l’amarezza di questo mondo, e salutandola
finalmente con il primo bacio sulla fronte ritornò nel tepore della sua piccola cucina.
Quando la notte fu totale, prese sotto il braccio il fucile e maledicendo la vecchiaia che lo costringeva ad
usare strumenti impari si sistemò appoggiandosi ad un tronco di faggio.
La noia e l’attesa lo fecero cadere in un leggero sonno, e quando nel cuore della notte le sue pecore si
agitarono trovò la sagoma di una bestia a riportarlo nella realtà: in un attimo balzò in piedi e scaricò due
colpi sicuri che tuonarono di potenza sinistra nel buio, mentre il lupo cadeva a terra colpito. Rimase
ancora più immobile il vecchio, quando voltandosi si accorse che il rombo dei suoi fucili aveva interrotto
il suono incantato della sua bella, che seduta austera adesso illuminava la notte coi suoi occhi verdi.
Sommessamente, mesto, il vecchio scaricò il fucile e lentamente tornò nella sua casa, lanciando ancora
un’occhiata alla ragazza seduta sotto il suo raggio di luna.
Fu l’ultima volta che la vide: quando il sole sorse lei non c’era più.
Marcella Blasiol
Tempo
Sulle rive di un fiume bianco stava Tempo.
Era un tipo dai lunghi capelli e baffi biondi che presenziavano un volto con occhi spenti di cui, solo a
tratti, si riconosceva il celeste del cielo.
Ignota, l’età. Chi aveva avuto il coraggio di chiedergliela si era preso un’occhiata da brivido: era misantropo,
pignolo e noioso, a detta della servitù che si alternava a ritmo impressionante nella sua dimora.
La dimora, un castello. Non il castello che, colto al primo sguardo, richiama dame a corte, cibi medie-
il Bosco
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