Jolly Roger_02_03

Ester mi disse che anche Antonio
aveva pianto all’idea di
non poter cambiare vita e che
le aveva detto: «Vuoi vedermi
finire in miseria?». Lei, da
brava innamorata, aveva risposto:
«No amore, è l’ultima cosa
che voglio. Ma non pensi che
in qualche modo ce la potremmo
cavare lo stesso, io e te?».
Antonio aveva scosso la testa,
aveva infilato le mani fra i pochi
capelli che gli rimanevano,
e non aveva detto più niente.
Ester capì che non avrebbe mai
avuto quello che voleva e lasciò
Antonio. Era disperata. Trascurò
ancora di più la professione,
si abbandonò al dolore, passava
intere giornate a letto. Io andavo
a trovarla e la consolavo:
«vedrai che passerà. Il tempo
è un vero balsamo per i traumi.
Non arrivo a dire che ti scorderai
di lui, ma presto ti tornerà la
voglia di vivere».
Le tornò, infatti, ma sempre
per merito di Antonio. Si rifece
vivo dopo sei mesi dicendo che
maître à penser
si era liberato del ristorante e di
Teresa. Aveva perfino ottenuto
la separazione consensuale. Teresa
aveva preso le redini del
Bell’Antonio piazzando in sala
un giovane cameriere brasiliano
che, forse, le faceva anche
da toy boy. Ma che importanza
aveva tutto questo di fronte al
loro grande amore che finalmente
poteva spiccare il volo?
Ester tornò al settimo cielo e si
diede da fare per allestire la sua
casetta in modo che potessero
viverci in due.
Antonio si trasferì da lei e avviarono
una serena convivenza.
Finché non cominciarono a
mancare i soldi. Ester fece presente
il problema ad Antonio
che, nel frattempo, aveva preso
ritmi da pensionato: pantofole
e giornale alla mattina, pantofole
e televisione al pomeriggio
e dopo cena. «Non ti preoccupare,
amore» disse lui «non
avevi un sacco di contatti coi
medici della zona? Perché non
li riprendi in mano e ti fai qualche
giro?». Ester ricominciò a
lavorare a tempo pieno, mentre
Antonio si abbrutiva sempre di
più sul divano. Aveva perfino
cominciato a fumare in casa
senza aprire le finestre, saturando
l’aria di una puzza insopportabile
per il fine olfatto della
mia amica. Non mise mai in
discussione la sua posizione di
mantenuto: lui aveva già fatto il
sacrificio più alto rinunciando a
un locale avviato, ora toccava a
Ester sacrificarsi.
Per fortuna, la mia amica, tornata
indipendente dal punto di
vista economico, si disamorò
in fretta di quel rottame puzzolente
in cui si era trasformato
il “bell’Antonio” e lo cacciò di
casa. Era ritornata sana di mente
e si comportò in modo lucido
e implacabile.
Se è vero che l’amore è una
malattia, lei appare oggi perfettamente
guarita. Temo però che
le sue ferite invisibili ci metteranno
una vita a risanarsi.
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ANNO II • NUMERO III • marzo-aprile 2019