Jolly Roger_02_03

acconti
racconti
ma di Firenze.
Fino alla Pasqua precedente si era occupato personalmente
di aggiogare il tiro di buoi alla grande
staffa di legno borchiato, ma quest’anno aveva
dovuto accontentarsi di sedere su una della
panchine in pietra serena poste davanti al Grand
Hotel Villa Medici e osservare con infinita tristezza
gli stessi gesti eseguiti senza alcuna grazia
dal pakistano, ignaro del fatto che le condizioni
perfette con cui consegnava il Carro alla città
erano frutto della fatica di chi aveva lavorato
gratis al posto suo.
Si era accodato alla piccola processione che seguiva
il Brindellone fin da Via il Prato, per poi
superarlo a passo svelto concedendosi di ammirarlo
ancora una volta e dirigersi verso Via Cavour,
dove aveva deciso che avrebbe aspettato il
volo della Colombina.
Da Palazzo Medici Riccardi godeva di una vista
perfetta di quella porzione del Battistero che
fronteggiava la Cattedrale e, nonostante la calca
in fase di costante crescita, avrebbe potuto raggiungere
un punto da cui vedere il Carro in una
manciata di secondi.
Si appoggiò al bugnato ruvido con la schiena
dolorante e bisognosa di riposo, dopo le ultime
quattro nottate trascorse arrampicato sulla struttura
del Brindellone, e si concesse di chiudee per
un attimo gli occhi, ripercorrendo nella memoria
tutto quello che stava accadendo in quegli istanti
che precedevano l’arrivo del Carro in Piazza del
Duomo.
Il corteo, gli sbandieratori del Calcio Storico, il
Sindaco con il gonfalone della città; e via, fino
al sorteggio delle squadre per il prossimo torneo
da disputarsi tra Bianchi, Azzurri, Verdi e Rossi,
sempre conteso tra il finto sdegno per la brutalità
del gioco e il vero amore per i Calcianti che incarnano
tutt’ora lo spirito di quella Firenze sotto
assedio, capace di ridere in faccia perfino al Re
di Francia.
Poi il passaggio attraverso Piazza della Repubblica,
e finalmente la cortissima e prestigiosa Via
Roma, dalla quale il Brindellone, trainato dai
quattro imponenti buoi bianchi, avrebbe fatto la
sua comparsa tra Battistero e Cattedrale nel tripudio
del pubblico.
Quante volte aveva seguito ogni giro di ruota con
infinito amore. Quante volte aveva ammirato il
Carro attraversare la sua Firenze davanti agli occhi
pieni di meraviglia di chiunque vi posasse lo
sguardo. Quante volte si era sentito orgoglioso
del suo lavoro, leggendo l’ammirazione sui volti
delle persone e sapendo che parte di quello stupore
era anche merito suo.
Il pakistano, con tutta probabilità, adesso se ne
stava stravaccato su un divano dell’Ikea a bere
un tè schifoso e a fumare le sue fottute sigarette,
in qualche buco di alloggio del Comune, fregandosene
di una tradizione secolare che non avrebbe
mai potuto capire.
Il boato della folla lo stappò ai suoi pensieri e al
bugnato di Palazzo Medici Riccardi, annunciando
che il Brindellone si era finalmente affacciato
in Piazza del Duomo.
La voce stentorea dell’Arcivescovo rimbombava
tra le navate, innalzando verso il capolavoro del
Brunelleschi le lodi al Signore, mentre la colombina
attendeva paziente come ogni anno, sospesa
al cavo d’acciaio, di prodursi in quelle bizze
tanto temute e al tempo stesso tanto attese dai
fiorentini.
Amedeo ascoltava il cupo salmodiare dei fedeli
mentre si avvicinava a Piazza del Duomo con un
lento slalom tra la folla di turisti. Il volo del piccolo
razzo alato era imminente e lui non voleva
perdersi quel momento per niente al mondo.
Avrebbe potuto starsene a casa e riposarsi, dopo
tutte quelle notti insonni trascorse a lavorare sul
Carro, ma aveva deciso che si meritava di assistere
allo spettacolo un’ultima volta.
L’improvviso silenzio che inghiottì ogni rumore
nella Cattedrale e sul sagrato antistante gli fece
capire come il momento fosse arrivato.
Dall’altar maggiore l’Arcivescovo disattivò il
fermo meccanico e, con un prezioso accendino
Dupont, accese la piccola miccia che fuoriusciva
accanto alla coda della colombina, che si accese
sprizzando la prima piccola pioggia di scintille.
Un mormorio di meraviglia si levò dal pubblico
presente all’interno dell’edificio mentre il piccolo
uccello metallico iniziava a scivolare sul cavo
teso, dirigendosi con risolutezza verso l’enorme
portone spalancato per l’occasione.
Il sibilo prodotto dall’attrito delle carrucole sul
filo metallico fendette l’aria nel silenzio rarefatto,
finché la colombina non decise che era arrivato
il momento di far capire chi comandava,
bloccandosi caparbiamente a circa venti metri
dal portone, mentre continuava a sputacchiare
scintille, dondolando sul filo a un’altezza di circa
un metro e mezzo da terra.
L’Arcivescovo scattò come un centometrista percorrendo
la navata centrale seguito dagli sguardi
dei fedeli, raggiungendo il piccolo artificio in
pochi secondi.
Prese ad armeggiare sulle carrucole in modo
concitato, mentre le labbra si muovevano rapidamente
scandendo una litania che difficilmente si
sarebbe potuta immaginare nel repertorio di un
tale pastore d’anime.
Amedeo, dritto sulle punte dei piedi per sovrastare
i fedeli assiepati fuori dal portone, osservava
i movimenti stizzosi del prelato intorno alla
colombina, temendo che tutto il suo lavoro potesse
essere reso inutile dai capricci di un uccellino
meccanico finché, con un’espressione di pura
rabbia dipinta sul volto, l’Arcivescovo strattonò
il volatile metallico strappandolo dal filo d’acciaio
e sollevandolo davanti ai fedeli come se si
trattasse delle Tavole della Legge.
Un boato entusiastico accompagnò i primi passi
del sacerdote che, sempre tenendo la colombina
sollevata sopra la testa, incurante della pioggia
di scintille, si dirigeva verso il Brindellone per
appiccare personalmente il fuoco alle polveri.
Amedeo era esterrefatto: nemmeno nei suoi sogni
più sfrenati avrebbe potuto immaginare un simile
epilogo per la sua ultima volta con il Carro,
e si ritrovò a battere le mani cadenzando i passi
dell’Arcivescovo in una sorta di trance mistica
che sembrava aver colpito tutti i presenti.
Ancora pochi metri e poi l’uomo avrebbe scagliato
la colombina dentro al Carro per avviare la
reazione pirotecnica che tutti stavano attendendo
con trepidazione.
Cinque passi al massimo.
Quattro.
Tre...
Con i lineamenti stravolti l’alto prelato si inarcò
all’indietro prendendo lo slancio, quindi scattò
come il flettente di una balestra facendo partire la
colombina fumante, ormai più simile a una palla
di cannone, e centrando perfettamente la piccola
apertura nella quale si perdeva l’ormai inutile
cavo d’acciaio.
La folla esplose in un boato di giubilo mentre
l’uomo, madido di sudore, si guardava intorno
compiacente annuendo e facendo immediatamente
dimenticare il grido strozzato che aveva
lanciato mentre lasciava partire l’improvvisato
proiettile, con il quale aveva messo innegabilmente
in dubbio davanti alla folla festante la verginità
della Madre del Redentore.
Le prime scintille vennero sputate fuori dalle
viscere del Brindellone mentre l’odore acre e
dolciastro della cordite prendeva ad aleggiare
nell’aria introducendo quello che sarebbe stato
lo spettacolo pirotecnico dell’anno.
Amedeo chiuse gli occhi creando in vuoto dentro
di sé e ripercorse gli ultimi giorni che aveva
trascorso nella rimessa di Via il Prato. Rivide le
sue mani che curavano ogni asta, ogni incastro,
ogni vite.
Si rivide prendersi cura per l’ultima volta di un
vecchio amico che avrebbe salutato nel modo più
degno.
E poi ripercorse i mesi precedenti, tutti quei nuovi
contatti, la Moschea, l’addestramento.
Amedeo era morto, e al suo posto era rinato Achmed,
Guerriero della Fede e difensore dei Credenti,
che con la sua opera aveva raggiunto il più
ambizioso obiettivo mai inquadrato dai suoi predecessori.
Le prime piccole esplosioni all’interno del Carro
furono seguite da scoppi sempre più forti finché,
davanti agli occhi sgranati dell’Arcivescovo, con
un boato degno dell’apocalisse, il Brindellone
esplose dando voce ai quasi tre chili di esplosivo
plastico ad alto potenziale che Achmed aveva
amorevolmente sistemato nelle sue viscere di legno
e metallo.
Riaprì gli occhi solo per poter fissare l’immenso
lampo di luce e sussurrare “Allah Akbar”, prima
di essere polverizzato nel suo glorioso martirio
insieme a qualche migliaio di fedeli, all’Arcivescovo
di Firenze e a buona parte della facciata
del Duomo.
ANNO II • NUMERO III • marzo-aprile 2019 www.jollyrogerflag.it • facebook.com/gojollyroger
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